他掀开锅盖。
肉汤。
深褐色的汤汁在沸腾，肉块在里面翻滚，随着热气上下起伏。他认得那块肉，昨天那只变异兔子的后腿，大腿骨还露出来一截，白森森的。还有几样东西，绿色的，叶子的形状，边缘有锯齿，他叫不出名字。野菜。
这地方冬天也能挖到野菜。背阴的山坡，积雪下面，枯草丛里。苣荬菜，苦菜，还有几种他说不上名。苦得很，但能活命。
他把锅盖放下，没说话。
他没用刀子没用铲子，直接用手。
手指伸进热汤里，烫了一下，没缩回来。他像感觉不到烫一样，一把抓起肉块，还有野菜，塞进嘴里。很烫，很香。胃像被什么东西撞了一下，然后就开始抽搐。太长时间没吃过热乎的东西了。那些罐头，那些干粮，吞下去像吞石头，噎得人翻白眼。但这个不一样。这个顺着食道往下流，像一条火线，一直烧到胃底，暖和。
他没停。
一碗，又一碗。锅里的汤越来越少，肉块越来越少。他吃得很快，像怕被人抢走一样。左手还在流血，血顺着指尖滴在锅里，但他不在意。肉汤混着血，更香。
很快，锅里只剩下一点底。
他弯下腰，用手去捞。把那些粘在锅底的肉渣，那些沉下去的野菜叶，全部捞出来，塞进嘴里。吃得很干净，连一点渣都不剩。
打了个嗝。
饱了。
那种饱胀感从胃里往全身蔓延，连左臂上的伤口都不那么疼了。
程巢站起身，往旁边看。
那个破屋子，就在地窖边上，不到五米远。门是木板拼的，上面有好几道裂缝，风一吹就"吱呀"地响。现在门缝后面，有一只眼睛在往外看。
黑眼珠，白眼球。小花。
她一直都在那里。看着他从外面走回来，看着他吃肉，看着他放下碗。
程巢没说话。
他拿起那个铁碗，碗已经空了，碗底还留着一点肉汤的油渍。走到破屋子门口，把碗放在地上。
咚的一声。铁碗和地面碰撞，声音很轻，但在寂静的午后，像是心跳。
然后他转身，回了自己的"巢"。
身后的门吱呀一声，开了。很轻的脚步声，"沙沙"的，像是小兽在移动。铁碗被拿走了。
程巢靠在墙角坐下。左臂的伤口还在流血，很疼，但他说不上来是一种什么样的疼。麻木，尖锐，又带着一种钝钝的钝痛。他从老爹的储物
…。。