九月初五，卯时。
雾很浓，巴图靠在石头上，膝盖上的角弓往左滑了一寸，他下意识伸手拨正。
该换岗了。
他在心里算着时辰，风从背后吹过来，贴着他的后脖颈，巴图缩了缩肩膀，没有在意。
草原的秋夜就是这样，北风刮一阵停一阵，刮到天亮就停了，太阳一出来就暖了。
又过了约莫百息，巴图的眼皮又开始往下坠，脑袋一点一点地往前倾，角弓的梢磕在了他的膝盖骨上，他猛地睁开眼张了张嘴，使劲吸了口气试图提神。
吸进去的那口气让他愣了一下。
不对。
风从背后……不对，风从前面来的。
巴图把身子坐正，脸朝着南面，又吸了一口气，鼻腔里灌进来一股淡淡的焦苦味，说不上来是什么，眉头皱了一下，手掌按在身侧的石面上撑起身子，目光朝南面那片灰白色的雾里看过去，什么也看不见，和方才一模一样。
随即他站起来，那股气味没有消失，反而在变浓，从焦苦变成了呛鼻，转过头朝营地的方向看了一眼，帐篷的轮廓在雾里若隐若现，没有任何动静。
巴图皱了皱眉头，重新转回来面向了南方，双手攥住角弓，目光死死盯着前方。
气味越来越浓了，巴图忍不住干呕了一声，眼泪被呛出来，视线变得模糊，他抬起袖子捂住口鼻，揉了两下眼睛再看，眼前那片雾的颜色变了。
从灰白色变成黄褐色，一团一团翻涌而来，速度不快，但厚实得没有边际，从南面的河谷方向压过来，把原来那层薄薄的晨雾吞了个干净。
巴图的手开始发抖，猛地转过身，朝着岩台下方扯开了嗓子。
“有情况！”
没有人应，帐篷太远了，营地南缘的另外两个哨位也隔了三四十步，这个距离在浓雾里根本传不到。
巴图没有再喊第二遍，他弯腰从脚边抄起那只铜质号角，号角口对准了营地方向。
一声尖锐的短音划破了鹤颈外围的寂静。
号角声刚落，巴图就开始咳嗽，那口气里的烟味呛得他整个胸腔都在抽搐，他弯下腰，一手撑着膝盖，另一手死握着号角，眼泪顺着脸颊往下淌。
他什么也看不见了。
南面那堵黄褐色的烟墙已经到了脚下。
……
“什么声？”
郁仑图从帐篷里翻起来的时候，靴子都没穿好，左脚的靴筒还耷拉在脚踝
…。。