我们要做的，只是在风里，抖落一粒，再一粒，
不肯被消化的，
原始。”
孩子似懂非懂，伸出小手，抓住一把极光。
极光在他指缝间碎成磷粉，飘向更远的黑暗。
那里，新的田垄尚未开垦，新的季节尚未命名。
而在他们身后，农场的警报声此起彼伏，像彻夜长鸣的收割季号角。
号角再响，也追不上一个母亲踩出的、歪歪扭扭的脚印。
脚印尽头，是无尽荒野，也是宇宙最肥沃的叛逃。
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