手不酸了,背不疼了。他习惯了。习惯每天早上把师父搬出去,晚上再搬回来。搬着搬着,师父的石头身体上出现了一道裂缝。不是裂开,是“纹”。纹是暗金色的,和陈维的光球一样的颜色。纹在手心里,在巴顿的手心里。那是他握了一辈子锻造锤的地方。
“师父。你手心里有纹了。暗金色的。”
巴顿没有说话。石头不会说话。但他的心火在伊万的手心里跳了一下。那是他在说——看到了。那是陈维的光点。在我手心里。
伊万把师父的手心贴在脸上,石头是凉的,暗金色的纹是温的。温的贴在他脸上,像一个人在摸他。他哭了。
维克多抱着小回,坐在废墟的中央。小回还是种子,灰白色的,在他的手心里跳。跳得越来越慢,慢到要等很久才跳一下。他在听。听种子的心跳,听光球的心跳,听那些从北方飘来的风的声音。风里有人说话。是那些在柱子上的人。他们在说——到了。到了就不走了。维克多你在哪里?你什么时候来?维克多没有回答。他低下头,看着小回。
“小回。他们在叫我。叫我去柱子上。我现在不能去。我要等。等陈维醒了。等他醒,我就走。”
小回没有醒。它在睡。睡得很沉。但它的光在跳。那些灰白色的光从种子里渗出来,渗进维克多的掌心里,渗进那些暗金色的纹里。纹在光里变亮了。
汤姆蹲在废墟的角落里,本子换了一本。旧的写满了,新的是从飞艇的货舱里找到的。封面是皮的,边角磨破了,但能用。他用铅笔在新本子的第一页上写了一行字——“陈维变成了光球。在艾琳姐的手心里。一个多月了。还在跳。”
希望坐在他旁边,手里换了一支新铅笔。旧的秃得不能用了,她把那支秃笔放在陈维碎的那块地方,放在光球的旁边。她说,笔陪着他。她画。画那些河,画那些灰烬,画那些暗金色的纹。画了一个月,画到手不酸了,眼睛不花了。她画完了废墟上所有的东西。
“汤姆哥。我画完了。”
“画完了就画新的。”
“没有新的了。废墟上能画的都画了。”
“那就画心里想的。心里想的,画不完。”
希望把铅笔按在纸上,闭着眼睛画。画的是光球。暗金色的,圆的,会跳。她画了很多个,画满了整页。画完了,睁开眼看。画里的光球在跳,和艾琳手心里的一样。
怀特站在飞艇的残骸旁边,手里没有指挥器了。指挥器在一个月前被清道夫踩碎了,碎片散在碎
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