背上,在巴顿的心火里,在他自己的短剑上。他在。永远在。
汤姆蹲在废墟的角落里,本子摊开在膝盖上。他的铅笔快秃了,但他还在写。写那些碎片住进陈维身体里的顺序。北境第一块,天上第二块,东境第三块,北境第二块,北境的第三块刚刚住进去了。他写。把每一个都写下来。写下来,就不会忘。希望坐在他旁边,手里握着那支短得快握不住的铅笔。她的铅笔更秃了,但她还在画。画那些碎片来的路。北境的路在最上面,天上的是斜的,东境的是弯的。她画。把每一条路都画下来。画下来,就不会走丢。
陈维靠着墙壁,握着艾琳的手。他的左眼光点在跳,很慢,慢到几乎感觉不到。但他还在。在的。他听到了那些碎片的心跳。在左心室的下面,在那些缝隙里,在那些刚刚住进去的角落。它们在跳。咚,咚,咚。和他一起跳。他活着,它们就在。它们活着,他就在。谁也不欠谁。都在的。
远处的天空,那些灰白色的雪停了。不是不下了,是碎了。碎成更小的颗粒,碎成看不见的粉末,碎成空气里飘着的一层薄薄的、会呼吸的光。光在呼吸。在说——我们在来的路上。你们等。我们快到了。
陈维的左眼光点亮了一下。暗了。亮了。
他在等。
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