画到一半，笔尖忽然顿在纸上，墨点晕开小小的一团。
拾穗儿抬眼望向磨坊斑驳的门楣，那三个字在夕阳余晖里泛着沉厚的光——济民坊。
“陈阳，”她声音轻得像山风拂过草叶，“你说顾先生建这座磨坊时，多大年纪？”
陈阳正蹲在墙角核对引水渠的测绘数据，闻言直起身摩挲着下巴思索：“民国十二年动工，他留洋回来该是二十出头的年纪，算下来，竟和咱们现在差不多。”
差不多年纪。
四个字像一粒石子投进心湖，拾穗儿心里猛地一震。
一百年前，一个同样鲜衣怒马的年轻人，背着图纸走进这莽莽深山，一锤一凿，一石一木，亲手建起这座济民坊，心里念的是“济民”二字，想让山里人不再肩扛手推，能借水之力安稳度日。
一百年后，他们站在同一片土地上，脚下踩着他当年铺就的青石板，心里念的是“光耀千家”，要让电灯照亮深山的每一户人家。
时间长河奔涌百年，山风依旧，溪水长流，有些东西，原来从来没变。
夕阳西斜，余晖把磨坊的影子拉得老长，斜斜铺在青石板上。
测绘工作总算收尾，众人收拾仪器工具，金属部件碰撞的轻响在山谷里回荡，衬得周遭愈发静穆。
临行前，拾穗儿缓步走到那块黑檀木匾额前，指尖轻轻拂过“济民坊”三个凹陷的字迹，木纹粗糙，带着百年岁月的凉意。
她从帆布包里取出一个素色小香囊——那是清晨出发前王婶塞给她的，里面装着晒干的艾草和菖蒲，说是山里的老法子，驱蚊避邪，更能护佑行路平安。
她踮起脚尖，把香囊轻轻系在匾额下方的木钉上，青灰色的布料垂落，在风里微微晃动。
“顾先生，”她对着空荡荡的磨坊轻声低语，声音裹着山风，温柔却坚定，“您等了一百年。我们再不会让您等太久了。”
话音刚落，山风卷着草木清香掠过磨坊，屋顶的残瓦发出细碎的响动，檐角的野草轻轻摇曳，像是一声绵长的回应，穿过百年光阴，落在耳畔。
返程的山路蜿蜒曲折，一行人默默走着，没人多说一句话。
但这沉默里没有半分疲惫，反倒沉甸甸的，像揣着一捧晒透了的阳光，暖得发烫，满是力量。.
李大叔扛着测绘架走在最前面，脊背挺得笔直，脚步比来时更稳更沉，裤脚沾着的泥土簌簌落下，每一步都踩得扎实；
陈阳不时回头望向
…。。