他循声望去。
错碑匠蹲在那里，像一尊冻僵的石像。
凿子在他手中，却比活人更有力。
十指指腹全是翻裂的血口，血混着石粉，在碑底洇开一小片暗红。
“我儿子……就是这么死的。”匠人头也未抬，声音干涩如砂，“我刻的不是字……是命。”
墨五十的手，在火油壶口顿住。
良久。
他缓缓松开壶柄，俯身，将整壶火油尽数倾入碑林东侧排水沟渠。
油面浮起一层幽光，随即被雪水裹挟着，无声流走。
他直起身，解下腰刀，插于第三碑阴面石缝之中。
刀鞘朝外，刃藏于影。
他背靠碑石坐下，双手抱臂，闭目。
雪落肩头，未化。
风过碑林，呜咽如诉。
而远处，药阁二楼窗内，一盏孤灯亮起。
云知夏静立窗前，指尖轻叩窗棂，节奏缓慢，却与碑林深处那凿石之声，隐隐相合。
她望着墨五十的背影，望着错碑匠佝偻的脊梁，望着质问娘跪在雪地里，久久未起的身影。
唇角未扬，眼神未暖。
只是将右手缓缓探入左襟内袋——指尖触到两枚石髓，一冷一温，震频相叠，嗡鸣如初。
错碑砸下来，谁先低头？
不是她。
也不是碑。
是人心深处，那道被捂了太久、终于开始渗血的裂口。
次日寅时未尽，霜气更重，青石广场上覆着一层薄而脆的冰壳，踩上去微响如裂帛。
云知夏已至碑林。
她未乘轿，未带伞，只着素净玄缎医袍，袖口束紧，腰间悬一柄无鞘银尺——非刀非剑，是她亲手锻的诊骨量尺，冷铁沉实，刻着密密麻麻的寸、分、厘标记。
小安紧跟其后，怀里紧紧抱着一只青布药箱，指节泛白，呼吸轻得不敢扰了这方死寂。
碑林静得瘆人。
昨夜雪停，风却未歇，卷着枯枝残叶，在三座黑碑之间打旋。
那道被砸出的裂痕仍横在第一碑右上角，像一道不肯结痂的旧伤。
而质问娘，就跪坐在碑前。
她竟在扫碑。
一把秃了毛的竹帚，帚柄磨得油亮，扫得极慢，极轻，一下一下，拂去碑面浮尘与霜粒。
粗麻孝服下摆垂落，系着的黑布带随风轻晃，像一面尚未
…。。