吹起袖角，露出腕上一道早已结痂的旧痕——那是三年前，他替靖王挡刀时留下的，深而直，像一道不肯愈合的问号。
他未回头，亦未答。
只将左手缓缓抬起，朝老农轻轻一摆。
那手势极轻，却似卸下千钧。
袖口滑落，露出半截焦黑书页边缘——上面一行小字，在日光下隐隐可见：
“医者眼中无贵贱，唯有病与不病。”暮色如墨，浸透药心小筑的青瓦飞檐。
云知夏立于院中晾架前，指尖捻起一束晒至七分干的鱼腥草，轻轻抖落浮尘。
晚风微凉，带着初春泥土与陈年药香混融的沉静气息——那是时间沉淀下来的、不喧哗却自有筋骨的味道。
她袖口微卷，露出一截腕骨清瘦的手臂，指甲修剪得极短，指腹覆着薄茧，是常年执刀、研药、切片、按脉磨出来的印记。
身后脚步轻而稳，小安来了。
他未用引路竹杖，只凭耳风辨位，步子踏在青砖缝里，不偏不倚。
手中捧着一只粗陶碗，釉色不匀，边沿还沾着一点新刮下的药渣，温热的蒸汽正一缕缕往上浮，在渐暗的天光里，像一缕不肯散去的魂。
“师父。”他声音不高，却绷着一股少年初试锋刃的紧，“我按春扫童的脉象、舌苔、咳声缓急，配了方——三两款冬、半钱炙麻黄、佐以蜜炙紫菀引药入肺……您……能尝一口吗？”
云知夏转过身。
目光落在这张尚带稚气、却已褪尽怯懦的脸上。
那双盲眼沉静如古井，可井底分明有光在动，是火苗，不是烛焰；是星子坠入深潭，自己燃起来了。
她没说话，只接过碗。
陶壁微烫，药汁褐中泛青，浮着细密油星。
她小啜一口——苦，直冲舌根，却非一味死涩；继而微辛窜鼻，喉间竟缓缓泛起一丝甘意，迟而韧，像春藤破土时顶开冻土的力道。
药性走的是少阴肺经，归位精准，无一丝冗余之散、僭越之烈。
她抬眸，笑了。
不是赞许，不是敷衍，是看见了——看见那个蹲在药碾子旁数时辰、把《脉经》默写十七遍的小徒弟，终于把书里的字，熬成了血里的气。
“苦得对路。”她说，声音轻，却字字凿进晚风里，“明天辰时，义学东厢设诊台。你主诊。”
小安呼吸一顿，肩线倏然松开半寸，又立刻绷紧——像一张刚校准的弓，既不敢泄力，又不敢妄发
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