是我炼的。”
她顿了顿,目光掠过窗外——药心树影婆娑,枝头最后一簇春花,在风里微微颤着,将落未落。
“是十年间,每一个敢来敲门的人,一勺一勺,添的油。”
小安正立在檐下,仰头望着那树。
风过,一瓣薄粉悄然坠落,停在他摊开的掌心。
他没去接,也没吹走。
只是低头,用指尖,极轻、极慢地,描摹着那花瓣边缘细微的脉络。
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