了，专注到忘了自己在听。忘了自己是谁，忘了坐在哪里，忘了过了多久。只是听。听本身，便是她。
“庚娘。”他唤她。
她慢慢抬起头。那双弯弯的月牙眼睁开，看著他。黑葡萄中映著他的影子，不是此刻的他，是千年修行的他，是五十年人间的他，是八十一载春秋的他，是所有时间、所有空间、所有可能的他。
她看见了，微微一笑。那笑容如她听花时花瓣舒展的无声，如她听露时露珠滑落的轻响，如她听时间时时间走过的脚步声。无声的，却是他听过的最响的声音。
“主人，你听。”她说。
他侧耳去听。什么也听不见。
可她笑了，那笑容说你听见了。
他確实听见了。
不是用耳朵听见的，是用心听见的。他听见太素煮茶时水开的咕嘟声，听见庚娘听花时花瓣舒展的沙沙声，听见琅嬛看经时字字相衔的叮咚声。
那些声音，比世间一切声音都美。因为那些声音里，有她们。
“琅嬛呢？”他问。
庚娘抬手指向书库的方向。
琅嬛坐在书库中央。
光字已经散了，可她没有走。她坐在那里，如一块千年寒玉，静静的，冷冷的，却不冰人。
她的衣裳是白色的，不是月白，不是雪白，是透明的白，如冰，如琉璃，如她看经时字字相衔的光。
那衣裳没有纹样，没有装饰，只是一片薄薄的、透透的、若有若无的白。
她坐在那里，你几乎看不见她，因为她与虚空融为一体了。不是她消失了，是虚空被她同化了。
她便是虚空，虚空便是她。
她的头髮是白的。不是白髮，是银白色的，如月光凝成，如霜雪堆砌。
那白色极纯极净，没有一丝杂色，如她看的经，字是光，光是字，字与光之间，没有分別。她的发挽成高高的髻，用一支白玉簪固定。
簪头没有雕花，只是一枚光素的玉，可她戴著，便胜过世间一切雕琢。
几缕碎发从髻中逃出来，垂在耳边，垂在颈侧，在灯光下闪著银色的光泽，如蛛丝，如蚕丝，如她看经时字与字之间的缝隙。
她的脸是冷的。
不是冷淡的冷，是清冷的冷，如冬夜的月光，如深山的积雪。她的脸极白，白到几乎透明，你能看见太阳穴下细细的青色血管，如河流在地图上蜿蜒。
她的眉是黛色的
…。。