而现在，谭行在擂台上，跳给他们看。
谭行的动作没有停。
右臂定格在头顶斜上方，五指张开，像鹰爪攫住了山巅。
然后他身后动了。
整个队列像一道拉满的弓弦同时弹了回来。
林东、谷厉轩、马乙雄、慕容玄、蒋门神、张玄真……一个接一个，把自己身上的上衣扯下来，甩到台面上。
布料撕裂和拉链扯开的声音此起彼伏，像一阵急促的裂帛雨砸在暗金色擂台上。
就连卓婉清也只剩一件黑色贴身背心。
他们身上，脖颈、脊背、双臂、肩头.......
全是伤疤。
谭行站在最前面，赤着上身，背对身后十七人。
他感受着那十七道呼吸的节奏，然后开口：
“呼.......”
身后十七人同时回应：
“.......哈！！！”
十八个人的声音拧成一股，从擂台上炸开。
十八个人同时跳起了北疆的战舞。
观众席上十万个人看着这一幕。
没有人说话。
前排有人跟着站起来了。
第一排那个光膀子纹鹰的中年男人站在座椅上，右拳抵住胸口，跟着擂台上那个古老的节奏张嘴.......
“呼。”
他旁边的人跟着张嘴.......
“哈。”
第三排、第四排、第十排、第二十排。
十万张嘴慢慢地、一层一层地裂开，十万道声音从低到高、从疏到密，渐渐织成一张越来越厚的大网，把擂台上十八道呼吸裹在里面、托在上面、送向穹顶。
“呼.......哈.......”
“呼.......哈.......”
那节奏像心跳，像潮水，像十万大山脚下祖祖辈辈传下来的老调。
没有人教他们怎么唱。
但所有人都记得。
....
就在这时，风雷乍起，天幕骤裂。
鸟巢上空，没有云，没有雨，可那声音来得真真切切.......
像山岳崩了一角，像冻土之下沉睡了千年的龙翻身打了个哈欠，喉间滚出的闷雷从穹顶压下来，把十万人的齐吼硬生生截断了一瞬。
所有人仰头。
午后碧蓝的天幕
…。。