江昭宁的声音带着一种穿透人心的力量：“80块钱！对有钱人来来说，可能不及一餐饭钱的零头。”
“但对于清凉山脚下那些靠着几亩薄田、几棵果树生活的农民呢？”
“对于那些从更偏远地方，省吃俭用攒下路费的信徒呢？”
“这道门槛，会不会太高了？”
“高到把真正需要它的人，挡在了外面？”
“高到让佛祖菩萨的金身，只能隔着高价门票，冷冷地看着那些能够轻松跨过门槛的游客？”
他停顿了一下，似乎在平复情绪，也似乎在给林方政思考的时间。
“你说要分成，要养人，要开销，这些我都认。”
“但办法总比困难多！”
“开源节流，优化管理，争取更多专项资金支持，甚至探索其他可持续的运营模式。”
“比如限定高票价时段、增加公益性免费开放日、开发深度文化体验项目创收……这些都是可以研究的方向。”
“我们不能简单地把所有运营压力，都转嫁到那道小小的门票上，更不能让这道门槛，寒了老百姓的心，背离了我们修缮它的初心！”
江昭宁的目光紧紧锁住林方政，问出了一个直指灵魂的问题：“林局，我们花大力气修缮寺庙，是为了让它更亲民，更开放，更好地服务于民，还是为了筑起一道更高的墙，让清净佛门之地，也变得铜臭熏天？”
“这道门槛，定多高，不仅关乎钱，更关乎人心，关乎我们政府的形象和温度！”
最后这句话，带着一丝深沉的叹息，重重地落在了林方政的心上。
他看着江昭宁深邃而忧虑的目光。
第一次如此清晰地感受到，自己肩上担子的分量，远不止是完成一项工程那么简单。
清凉寺的门槛，该如何定？
这确实是一个需要反复权衡、深刻反思的问题。
“书记，我……”沉默了半晌的林方政说话了，只是他的声音像被砂纸磨过，干涩暗哑。
他又吸一口气，勉强挤出笑容，试图以行政逻辑铸成防线：“工资要发，社保要缴，办公场地租金水电，日常活动经费…”
“书记，这不是一锤子买卖，是一个庞大、复杂、每天一睁眼就要不断支出运转的机构！”
“每降一块钱门票，意味着全年就要少掉多少的进项，这个窟窿，怎么填？拿什么去填平？”他语无伦次，声音抖得不成调子，像是在寒风
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