张镇海坐在病床上，像是被人抽去了脊梁骨，整个人肉眼可见地垮了下去。
他的目光死死地盯着那个穿着老皮袄的背影。
苏建国走得很稳。
皮靴踩在瓷砖上，声音沉闷，如同踩在他的心口上。
那个背影没有丝毫迟疑，更没有回头。
就像当年在战场上，苏建国带着敢死队冲锋时一样，把后背留给了他。
可现在……
张镇海眼角狂跳，心脏像是要从嗓子眼里蹦出来。
他那只枯瘦的手，颤巍巍地伸向床头的礼盒，指尖触碰到了那冰凉的金属物件。
一瞬间，寒意顺着指尖钻进骨髓。
他握住了枪柄。
很沉。
对于现在的他来说，这把54式，重得像是一座山，更像是压在他良心上的巨石。
“苏……建……国……”
这三个字，从他牙缝里硬挤了出来。
如果那些证据见光，不仅张家完了，他完了，还要被钉在耻辱柱上被千万人唾骂。
他不想死。
更舍不得这泼天的权势。
那只握枪的手，猛地抬了起来。
黑洞洞的枪口，直指那个即将消失在门口的背影。
只要扣动扳机。
只要这一枪打出去……
或许，还有转机？
张镇海的脸上浮现出一抹狰狞的潮红，原本浑浊的眼珠子里，爆发出赌徒们孤注一掷的凶光。
准星里，苏建国的后脑勺清晰可见。
那是他半个世纪的老战友，也是此时送他上路的阎王爷。
“呼哧……呼哧……”
张镇海喘着粗气，手指一点点压向扳机。
这一刻，空气仿佛凝固。
突然。
他的眼前晃了一下。
那些被封存的记忆，瞬间袭来。
那是五十年前的山坡上，夕阳红得像血，铺满了整个戈壁滩。
一群年轻的小伙子，脸上抹着黑灰，手里拿着干硬的馒头。
他们肩并肩坐着，对着残阳吼着不成调的军歌。
“日落西山红霞飞，
战士打靶把营归，把营归，
胸前的红花映彩霞，
愉快的歌声满天飞……”
那个年轻的苏建国，把半壶救命的水递给嘴唇枯白的他：“老
…。。