院子里的，那几只画眉喂食。
他头也没回，只是淡淡地说了一句。
“不要管他！”
语气平静得，像是在说，今天天气不错。
那份从容和胆气。
让手下的人，瞬间就安了心。
蒋介石自然也知道向海潜在上海的一举一动。
他很头疼。
杀，不敢杀。
向海潜本人是武昌首义的功臣，而且洪门，在海内外，几百万兄弟。
杀了向海潜，无异于，捅了马蜂窝。
到时候，后方大乱，得不偿失。
但不杀，又不能，把他留在上海，送给新中国。
这个人的能量，太大了。
他，必须走。
1949年，5月初。
解放军的炮声，已经，在上海郊外，响起了。
这座远东最繁华的城市，已经失去了往日的从容。
整个城市，陷入了，最后的疯狂。
黄金，美钞，船票。
成了，最抢手的东西。
向公馆里，却依旧平静如水。
清晨六点。
向海潜已经起了身。
他穿着一身白色的丝绸短打，站在院子中央那棵老樟树下，不疾不徐地，打完了一套八段锦。
他的动作很慢。
一招一式，都带着岁月的沉淀。
仿佛外面的世界天翻地覆，也惊扰不了他身体里的那股气。
收了势，额头上见了些细汗。
他踱步到石桌旁坐下。
管家老袁早已备好了早茶。
一杯新出的西湖龙井，配着两张刚出炉的葱油饼。
向海潜端起青瓷茶杯，轻轻吹开浮在水面的嫩绿茶叶。
茶香，饼香，混着院子里花草的清香，是他几十年如一日的早晨。
他拿起一份《申报》，慢慢看着。
报纸上的头条，用着触目惊心的黑体字，报道着战事的最新进展。
字里行间，满是末路的仓皇。
向海潜的目光，却只在那些字上停留，看不出什么情绪。
“老爷！”
一声急促的呼喊，打破了院内的平静。
管家老袁，连滚带爬地从月亮门那边跑了过来。
他那张一向沉稳的脸上，此刻写满了惊恐。
“不好了！
…。。