在这永夜的压迫下，那层金光正在飞速收缩。像一盏被狂风摁住的油灯，火苗越缩越小，随时都会熄灭。她跪在地上，十指维持着法印，嘴唇翕动着念咒，却发不出半点声音。她能清晰地感觉到，天上的星光灭了，下界那些奉她愿力的百姓，心也乱了。
田埂上的农夫丢了锄头，打铁铺的工匠熄了炉火，商铺里的商贾推了算盘，学堂里的孩童攥紧书卷往先生身边缩。没人知道发生了什么，可心口都空落落的发慌，像有什么极重要的东西，正从这个世界上一点点溜走。
那些汇聚而来的愿力，晃得厉害。
焦土之上，沈砚跪着。
他双手捧着山河鼎，头垂得很低，一动不动像尊石雕。他手背上的 “咎” 字黑得发亮，黑气顺着腕骨往胳膊上爬，他却像毫无知觉。他的目光盯在鼎身上，鼎壁上印着一张脸，和他长得一模一样。
鼎心的 “晏” 字烫得惊人，像一块烧红的烙铁，烙得他掌心皮肉发疼。鼎身的裂痕还在扩大，顺着纹路一路往下爬。
他的白发正在转青，慢得像熬不过寒冬的草，迟迟等不来春暖。
然后，天黑了。
沈砚缓缓抬起头。
他撞进了一片永夜里。
没有星光，没有月华，连风的影子都看不见。他甚至分不清自己是睁着眼还是闭着眼，睁眼闭眼，都是铺天盖地的黑。
他下意识催动了望气之瞳。
瞳力运转的刹那，眼眶里传来一阵灼痛，像有烧红的针往眼底扎。他咬着牙硬扛，额角青筋跳起来，拼了命往天幕上看。
从前他这双眼睛，能窥见气运长河，能追踪星辰轨迹，能看清天地间每一缕气息的走向。可现在呢？
他看见了虚无。
不是没有光的黑，是光这个概念本身就不存在的空。像整个宇宙都死透了，只剩一具无边无际的残骸，横陈在他眼前。他就这么看着，什么都做不了，什么都抓不住。
寒意顺着脚底板往上爬，钻进骨头缝里，冻得他浑身发僵。
紧接着，那寒意又烧了起来。
不是明火，是从心口最深处炸开的情绪，滚烫得吓人。他不知道那情绪是什么，也不知道自己为什么会这样。他脑子里关于那个名字的记忆全是模糊的，像隔了层结冰的玻璃，看得见轮廓，摸不到温度。
望着这片吞噬了所有星光的黑暗，他胸腔里像堵了一块烧红的铁，烫得他快要炸开。
是悲伤，铺天盖地，
…。。