前去传令。
正午,烈日悬于戈壁之上,两万大军如一条铁灰色的长蛇,缓缓游至玉门关外。
领兵之人,是拓跋青霄座下金甲卫统领——拓跋琨。
玉门关,这座北疆防线最西端的咽喉要塞,自修建以来,便注定要与血火为伴。
千年烽燧,百代征伐,城墙上每一块砖石都曾被箭镞啃噬过,每一寸夯土都浸透过将士的滚烫热血。
关下的黄沙,不是沙,是磨碎的骨、锈蚀的甲、断裂的旌旗。
老卒们说,在这里随便捧起一捧土,指缝间漏下的,可能是残刃的碎屑、铠甲的鳞片,偶尔还有一小截泛白的指骨,不知是哪朝哪代的戍卒,连名字都没能留下。
风从大漠深处卷来,呜咽如鬼哭。
城头烈阳似火,照见垛口上斑驳的暗红,那是千年积下的血垢,雨水冲不尽,风沙磨不淡。
多少将军在此白了头,多少士兵在此埋了骨。
他们曾望着同一个方向的落日,想着故乡的麦田与炊烟,然后默默倒下,化作城墙下又一捧沉默的泥土。
今日,战鼓又将擂响,新的鲜血会浇上旧的血痂,新的呐喊会淹没旧的哀号。
玉门关依旧沉默,像一具千年的坟墓,等着迎接它命中注定的又一场厮杀。
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