被传唱的曲子，却成了连接生与死、家乡与战场的唯一桥梁。
此时，外面的风雪似乎小了一些。
斯普林克的歌声并没有被堑壕束缚住，它顺着风，飘过了铁丝网，飘过了弹坑，飘过了那一百二十米的死亡地带。
布列塔尼亚的阵地上，正在分食酒水的苏格兰人和北美士兵们，动作也都停了下来。
他们侧着耳朵，静静地听着这来自敌人的歌声。
语言或许不通，但这旋律里蕴含的思念与安宁，是全人类共通的语言。
无人区中央，那个正趴在冰冷泥水里、一点点向前挪动的杰克大叔，也停下了动作。
他把脸贴在冻硬的泥土上，呼出的白气在眼前凝结。
他想起了远在大洋彼岸的女儿，想起了每年圣诞节家里那棵挂满彩灯的杉树。
一滴浑浊的老泪，顺着他满是皱纹的眼角滑落，滴进了泥里。
整个战场，在这一刻陷入了一种神圣的寂静。
只有那来自敌人的歌声，在夜空中孤独地回响。
"SchlafinhimmlischerRuh......（天国赐安眠...
..）
」
萨克森堑壕里，斯普林克唱完了第一段。
按照习惯，他在间奏的部分停顿了一下，等待着并不存在的管弦乐团切入。
这几秒钟的空白，显得格外安静。
突然，一阵掌声打破了寂静。
那是发自内心的、热烈的掌声。
紧接着，几声响亮的口哨声从人群中响起。
斯普林克愣了一下。
作为一名严谨的古典音乐家，如果以前有人在他演出时吹口哨，他绝对会认为这是对艺术的亵渎，会愤怒地离场。
但此刻，看着周围那些战友们真挚的眼神，听着那些粗鲁却热情的口哨，他忽然觉得，这或许是他这辈子获得过的最高的赞誉。
比那些坐在包厢里、拿着单筒望远镜假装欣赏的贵族们的掌声，要珍贵一万倍。
他微笑着向四周鞠了一躬，姿态标准得无可挑剔。
就在他深吸一口气，准备唱第二段的时候。
一阵奇怪的声音从对面传了过来。
「呜——呜一」
那是风袋被充满气时的低鸣，紧接着是一种高亢嘹亮的乐器声，刺破了夜空o
在120米外的堑壕里，一名穿着苏
…。。