“你爹他……”菊英娥顿了顿，声音有些哽咽，“他这辈子，最放不下的就是你。临死前，他托人给我带了一句话。”
“什么话？”
“他说，‘告诉痴儿，他娘是个好女人，让他替我好好孝顺她。’”菊英娥说到这里，终于忍不住落下泪来，“这个混账东西，到死都不忘编排我。”
花痴开握住母亲的手，沉默了很久。
“娘，”他终于开口，“我想去一个地方。”
“哪里？”
“我爹的坟。”
菊英娥的神色微微一僵，随即点了点头：“好。我带你去。”
母子二人起身出门。门外，夜郎七还站在原来的位置，负手望着远处。
“师父。”花痴开走到他面前。
夜郎七回过头，目光落在他脸上，复杂难言。
“你……”
“您不记得我了，我知道。”花痴开打断他，“但我记得您。这就够了。”
夜郎七眉头微皱，似乎在努力回忆什么，却什么也想不起来。那种感觉一定很痛苦——明明眼前这个人让他觉得无比熟悉，无比亲切，可偏偏脑海中一片空白。
“昨夜……发生了什么？”他问。
花痴开没有回答。他只是走上前，轻轻抱了抱这个熬了他二十年、教了他二十年、护了他二十年的老人。
“师父，这些年，多谢您。”
夜郎七僵在原地，手足无措。
菊英娥在一旁看着，眼眶又红了。她知道儿子在做什么——他在用最后的方式，告别那个已经不记得他的师父。
片刻后，花痴开松开手，后退一步，认真行了一礼。
“您保重。”
夜郎七张了张嘴，想说什么，却什么都说不出来。那种熟悉的感觉越来越强烈，可他就是想不起来。他只能看着这个年轻人转身，跟着那个中年妇人，一步步走远。
走出去很远之后，菊英娥轻声问：“为什么不告诉他？”
花痴开摇摇头：“告诉他了，又能怎样？让他愧疚？让他拼命去想？那不是对他好，那是折磨他。”
菊英娥沉默。
“他忘了，就忘了吧。”花痴开抬头看向天空，“反正我记得。我记得他每一鞭，记得他每一句话，记得他每一次偷偷站在远处看我练功的样子。那些东西，谁也夺不走。”
菊英娥看着儿子的侧脸，忽然间觉得，他长大了。
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