“如果您当年没有让那一子，”花痴开继续说，“也许他会输，会生气，会吵架。但输完之后呢？气消之后呢？会不会反而留下来，跟您一起复盘，一起争论，一起喝酒？”
老人低下头，浑浊的眼泪顺着皱纹流下来。
“年轻人，”他哽咽道，“我……”
花痴开站起身，没有去碰那枚黑子。
“老人家，这局棋，我不赌。”他说，“输赢，您自己留着吧。等您儿子回来那天，您亲手把这盘棋下完——该输就输，该赢就赢，别再让了。”
他转身，继续往前走。
身后，老人望着他的背影，嘴唇翕动，却发不出声音。石桌上的棋盘忽然碎了，棋子散落一地，化作点点星光，消失在云雾中。
第一盏灯，没有亮。
但花痴开的身影，已经消失在了桥的深处。
第二个守关人，是个中年妇人。
她坐在桥边，怀里抱着一个婴儿。婴儿在襁褓中沉睡，小脸红扑扑的，偶尔咂咂嘴，像是梦见了什么好吃的。
“你来了。”妇人抬起头，目光平静，“我知道你会来。”
花痴开在她面前停下脚步，看着她怀中的婴儿：“这是你的孩子？”
“不是。”妇人摇头，“是别人的孩子。她娘被天局的人杀了，她爹也在第一关跳崖了。临死前，把孩子托付给我。”
花痴开沉默。
“这一关，赌的是这孩子的命。”妇人说，“你面前有两枚骰子。你掷一次，如果掷出豹子，孩子归你，你带她走。如果掷不出，孩子留下，你走。”
花痴开皱眉：“这是什么赌法？”
“没什么特别的意思。”妇人淡淡一笑，“只是想看看，你愿不愿意为这个素不相识的孩子，赌一把。”
花痴开看着那孩子。她睡得很香，完全不知道自己的命运正悬于一念之间。如果他不赌，孩子会怎样？留在天局，被训练成赌徒，像师父说的那个十三岁女孩一样，眼神变成空洞？
如果赌，掷出豹子的概率，只有三十六分之一。
“我赌。”他说。
妇人递过两枚骰子。花痴开接过来，在掌心掂了掂，忽然问：“你叫什么名字？”
妇人一愣：“我？”
“嗯。”
“我叫……阿月。”妇人说，“你问这个干什么？”
花痴开没有回答，只是将骰子轻轻掷在石桌上。
两
…。。