“鬼市赌坊”的最后一盏青铜灯熄灭了。
黑暗像浓稠的墨汁，瞬间淹没了整个地下赌场。花痴开站在原地，能听见自己心脏在胸腔里撞击的声音——咚、咚、咚，每一声都沉重得像是要砸碎肋骨。
他刚赢了“天局”第十三席判官，代价是左肩被淬毒的飞镖划开三寸长的口子。毒不是剧毒，是慢性的、会侵蚀神经的那种，每走一步都感觉半个身子在融化。
“还能走吗？”夜郎七的声音从身后传来，平静得不像刚经历一场赌命局。
“能。”花痴开咬着牙说，汗珠沿着额角滑下，滴进眼睛里，刺得生疼。
黑暗中亮起一盏灯笼。
不是油灯，不是烛火，是一盏纸糊的白灯笼，幽幽地悬浮在半空。灯笼上没有任何图案，只是一片惨白，在绝对的黑暗里显得格外诡异。
灯笼后面，一个人影缓缓走来。
他走得很慢，每一步都像是用尺子量过，不多一寸，不少一分。当他走进灯笼能照亮的范围时，花痴开看清了他的脸——或者说，看清了他脸上戴着的面具。
那是一张纯银打造的判官面具，左脸刻着“生”，右脸刻着“死”，额头正中央是一个扭曲的“算”字。面具下的眼睛藏在阴影里，看不真切，但花痴开能感觉到那视线——冰冷的、不带任何情绪的，像是在看两具尸体。
“第十二席，‘算死生’。”夜郎七低声报出对方的称号，声音里第一次有了某种花痴开从未听过的情绪——忌惮。
算死生停在五步之外，没有看花痴开，而是看着夜郎七。他的声音从面具后传出，低沉而沙哑，像是砂纸摩擦铁器：“七爷，三十年不见，您老了不少。”
“你也一样。”夜郎七淡淡道，“当年跟在财神屁股后面的小算盘，如今也坐上第十二席了。”
“托您的福。”算死生微微欠身，动作恭敬得像是在行礼，但那股子冰冷的杀意却愈发浓烈，“若不是当年您那一刀，我也不会明白，算得再精，也不如活得久。”
夜郎七笑了，笑声里带着几分讥诮：“那你算算，今晚是你活得久，还是我活得久？”
“不用算。”算死生抬手，指向花痴开，“我要他。”
花痴开握紧了拳头，指甲几乎嵌进掌心。左肩的伤口传来阵阵灼痛，毒正在沿着血管蔓延，他能感觉到半个身子开始麻木。
“凭什么？”夜郎七问。
“凭他赢了第十三席，按规矩，该由第十二席接
…。。