说阳光刚好照亮了四十三个远方，其中一个是我吧。那我想告诉你，我不需要远方，我只要那束光。”
武修文抬头看着她。她的眼睛亮亮的，像是装了一片涨潮的海。
“诗娴。”
“嗯。”
“我……”
“你别说话。”她忽然伸手按住了他的嘴，“你等一等。等这批学生毕业，等你上完了公开课，等你把阅览室整理好，等陈小海的爸爸能下地走路了。等所有事情都忙完。”
“然后呢？”
“然后你再告诉我。”她把手收回去，背在身后，脚尖点着地面，“我不急。”
“你确定？”
“我确定。”她笑了一下，“因为我知道答案。”
窗外忽然传来一阵笛声。不知道是谁在吹，调子很简单，反反复复就是那几句旋律。武修文听出来了，是《海燕》那篇文章配的曲子，张美兰退休那天陈小海带着全班朗诵的那一段。原来有人把它编成了曲子。
笛声在海风里飘，飘过操场，飘过木麻黄树林，飘过阅览室那扇朝南的窗户。窗台上那本没有封面的诗集被风吹得又翻了一页，翻到最后一页，上面有武修文今天下午才写下的那句话——
“张老师，2017年春。我接过了你的粉笔。”
而在那句话下面，多了一行字。字迹很淡，像是铅笔写的，又像是谁趁他不注意的时候悄悄添上去的。
“也接过了她的光。”
武修文盯着那行字看了很久，忽然转身冲出了教室。
走廊里空无一人。笛声已经停了，只剩下木麻黄的叶子在风里沙沙作响。远处的海面上，渔火星星点点，像谁在黑板上画了一个坐标系，每一个点都有它自己的位置。
他站在走廊尽头，望着黄诗娴宿舍的窗户。灯还亮着，窗帘上映着她的影子。她坐在桌前，低着头，好像还在写着什么。
武修文没有去敲门。他只是靠在栏杆上，把手里的教案本翻到了最后一页。备课笔记的空白处，他写了很久，最后只写了四个字。
“我也是光。”
远处，海风忽然大了起来。教学楼后面那面国旗被吹得猎猎作响。而在走廊尽头那扇还亮着灯的窗户里，有人悄悄把窗帘拉开了一条缝。
她看见了靠在栏杆上的那个人，看见了那本摊开的教案本，看见了晚风把他头发吹乱的模样。
然后她笑了。
把窗帘拉上之前，她在玻璃窗
…。。