¼Œ肺里拉得像风箱一样粗重嘶哑。他额头上的青筋一根一根地暴起来,突突地跳着。汗水混着血水从脸上往下淌,滴在地上砸出一个个暗红色的小坑。他握剑的手在发抖,不是怕,是肌肉已经超出了极限,每一次挥剑都像是从骨头里往外榨力气。
丹田里的真气彻底见底了。
刺阳剑上的金光开始一明一灭地闪烁,像风中残烛。笼罩在身周的那片银色光幕也在缩小,从方圆数丈缩到了不足一丈,再从一丈缩到五尺,最后紧紧贴着他的身体,薄得像一层随时会被吹破的纸。
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