熊淍抬起头，看着逍遥子的脸。师父两鬓的白发比三个月前又多了不少，眼角和额头的皱纹也深了许多，可那双眼睛依旧亮得惊人，像淬过火的寒刃，时刻都能刺向敌人的要害。
“师父。” 他忽然开口，声音有点发颤，“您这一趟，是不是特别危险？”
逍遥子沉默了好一会儿，才低低笑了一声。
“傻小子，这世上哪有不危险的事？” 他转过身，从怀里摸出一个小布包，放在青石上。又解下腰间的酒葫芦，也搁在旁边，“这里面有些碎银和伤药，酒葫芦里的酒够你撑半个月。省着点用。”
“那您自己呢？”
“老子有的是办法。” 逍遥子抬手拍了拍他的后脑勺，力道不重，却一下子把熊淍的眼泪拍了出来。
眼泪一掉，就再也止不住。熊淍想别过脸去，可逍遥子伸手扳住了他的肩膀，让他正视自己。
“记住。” 逍遥子看着他的眼睛，一个字一个字地说，“活着，才有希望。练好剑，等我回来。”
熊淍用力点头，泪水顺着脸颊滚落，砸在脚边的碎石上，洇出一个个小小的湿痕。
逍遥子转过身，拍了拍腰间的佩剑，大步朝着山谷出口走去。他的伤还没好利索，走路的姿势微微有些跛，可每一步都踩得稳稳当当，像踏在千尺寒潭之上，半分也不摇晃。
熊淍站在原地，看着师父的背影越走越远，渐渐缩小，最后变成山道尽头一个模糊的黑点。
晨光从东边山头倾泻下来，把整个山谷染成了暖金色。逍遥子的影子被拉得极长极淡，拖在碎石地上，像一柄已经刺出、再也收不回来的剑。
“师父！”
熊淍忽然扯开嗓子大喊了一声。声音在山谷里来回冲撞，撞出层层叠叠的回音。
师父。师父。师父。
逍遥子没有回头。他只是抬起右手，随意地挥了两下，随即身形一闪，彻底消失在茂密的山林深处。
熊淍就这么直愣愣地站着，站了很久很久。直到山风把他脸上的泪痕吹干，直到头顶的日头晒得他脑门发烫，他才慢慢弯下腰，把师父留下的布包和酒葫芦紧紧抱进怀里。
布袋子还带着师父的体温。
他把脸埋进布袋里，深深吸了一口气。药草的清苦，烈酒的辛辣，还有师父身上那股松脂混着铁锈的熟悉气息，一股脑冲进鼻腔。
眼泪又下来了。
可他没让自己哭出声。他死死咬着布袋边缘，浑身
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