到那种程度，狠到那种程度。那已经不算是剑法了，那是一种境界，一种他连想都不敢想的境界。
震撼，除了震撼，还有难以抑制的向往。
他也想学会那一剑，想变得像师父那样厉害，想不再被人欺负，想有能力保护师父，想为那些在九道山庄被折磨死的药奴报仇，想找到自己的爹娘，问清楚当年到底发生了什么。
他低头，看向手边的“孤锋”剑。剑鞘是普通的木头做的，黑漆漆的，上头刻着两个简单的字——孤锋。这是师父给他取的剑名，也是师父给他的礼物。师父说过，一个剑客，得有一把配得上自己的剑，更得有一个配得上自己的剑名，孤锋，孤高自傲，锋芒毕露，这是师父对他的期许。
孤锋。
孤独的剑锋。
他伸出手，握住剑柄，轻轻一拔，“铮”的一声轻响，剑身出鞘，火光映在剑刃上，闪出一道冰冷的亮光，刺得他眼睛微微发疼。剑很重，比他以前在九道山庄用过的任何一把木剑、铁剑都重，握在手里，沉甸甸的，却有种说不出的踏实感，仿佛握住的不是一把剑，而是一份希望，一份底气。
他站起身，走到山洞中央，深吸一口气，闭上眼睛，努力回忆着师父那一剑的姿势——拔剑，出剑，收剑。就这么三个简单的动作，可在师父手里，却有着毁天灭地的威力。
他猛地睁开眼睛，抬手拔剑——速度太慢，剑还没完全出鞘，那股子该有的气势就泄了个干净；他咬着牙，顺势出剑，可剑身歪歪扭扭的，跟砍柴似的，毫无章法可言；收剑的时候，更是狼狈，差点把剑掉在地上，手腕也被剑鞘磨得生疼。
不对，不对！
他不服气，再来一次。拔剑，出剑，收剑。还是不对，没有师父那种行云流水、锋芒毕露的感觉。再来，再来，一遍又一遍，他练得满头大汗，手臂酸得快要抬不起来，后背的衣衫又一次被汗水浸透，可那一剑的感觉，就像是隔着一层厚厚的窗户纸，明明知道那边有光，可就是捅不破，怎么也抓不住。
也不知道练了多久，他终于撑不住了，一屁股坐在地上，大口大口地喘着气，胸口剧烈起伏，手臂抖得连剑都快握不住了。他看着手里的孤锋剑，嘴角扯出一个自嘲的笑，笑得有些傻，也有些不甘。
“师父，您这一剑，可真难学啊……”他喃喃着，声音沙哑，带着浓浓的挫败感，“我练了这么多次，连皮毛都没学到，您要是醒着，肯定又要骂我笨了吧……”
他轻轻把剑收回鞘，放在身边，又
…。。