他感受着那个入口的气息，感受着它的频率，感受着进入它所需要的那种状态。
然后，他将自己的存在感，降到了他此生有记忆以来的最低点。
不是强行压制，而是真正地、从内心深处，放下了对自身存在的执着。
我在这里，也可以不在这里。
我存在，也可以不存在。
这一切，都没有区别。
这个念头，不是绝望，也不是放弃，而是一种极为彻底的自由。
一种连"存在"和"不存在"的执念都放下了的自由。
那个扭曲，在这一刻，颤动了一下，然后，缓缓地……扩大了。
从手掌大小，扩展到了足以容纳一个人通过的大小，就这样，安静地，悬浮在虚空中，等待着。
张玄踏步，走了进去。
穿越那道扭曲的瞬间，时间感消失了。
不是时间停止了，而是一种更为彻底的消失。
在这里，时间这个概念，本身就不存在。
张玄站在入口内侧，感受着这个空间，第一个念头是：静。
不是普通意义上的安静，而是一种绝对的、无声无息的静。
就连他自己的呼吸声，在这里都听不到。
不是因为声音被什么东西吞噬了，而是因为，在这里，声音也失去了意义。
声音，是时间中的振动，而在一个时间不流动的地方，振动，也不需要存在。
张玄抬起头，望着这个空间的上方。
这里，没有天空，没有星星，没有任何光源，但却有一种均匀的、淡淡的、说不清楚从哪里来的微光，将一切照得清晰可辨。
那微光，带着一种极为古老的、凝固了不知多少时代的气息，就好像最初的黎明在这里结了冰，永久地保存着那一刻的光芒。
地面，是一种极为奇特的存在。
不是固态，不是液态，不是气态，更像是一种介于存在和不存在之间的状态。
踩上去有实感，但如果你不去刻意踩，它就好像不在那里。
整个空间，给张玄的感觉，是一种极为克制的、恰到好处的存在，一切都在，但一切都不多余。
就好像一幅极简主义的画，每一笔都有它存在的道理，但画家不会多加任何一笔。
张玄在这个空间中站定，感受着这里的气息，然后，开始以神识向周围延伸。
这个空间的范围，
…。。