天，什么都没拿。
看了，翻过了，又照原样搁下了。这份闲心，比来本身还诡异。
这人是来干啥的？
他起身，走到殿门残框跟前。
框上还留着半道指痕，像刚摁上去没多久。
五根指头，摁进硬木里半分，那残框是海底泡了些年头的老木头，硬得像铁。
苏平眼里重瞳全开，两重瞳孔一层套一层，顺着那道痕迹往回追，灰烬、器物、门框、殿外的焦土，一路追下去。
痕迹里残留着那么一缕气息，若有若无，他心里却越来越沉。重瞳碾过去，竟碾不出个深浅。
苏平的重瞳，连双神分身的气机都看得一清二楚。
根底、路数、还剩几成力，一眼见底。徐福那三层防御，他也是一眼看穿的路数。
这缕气息，他看不透。
淡得跟没有一样。可越是淡，他心里越沉。气机收到这个份上，只有两种可能。
要么，来的人死得干干净净；要么，人家站在你眼前，你也未必看得见。
来过这里的这个东西，层级高得吓人。
痕迹一路延向山腹最深处，直抵火山底部。
苏平跟了下去。
越往下走，焦土越烫，隔着鞋底都烙脚。硝烟越积越浓，白花花一片，得眯着眼走。他御起一层气机把烟隔开，脚下不停。
那串脚印就顺着热浪往深处去，间距始终那么匀——来的人不怕烫，也不怕熏，连喘都没多喘一口。
热浪里连个影子都没留下。
灰能留印子，留不住影子。
最后，那条道在一面壁立的岩壁前就断了。
岩壁中央，矗立着一座巨大的青铜门。
门体高得望不见顶，黑沉沉往两边铺开去，跟整面岩壁长在一起，分不出哪儿是门哪儿是山。
纹路古朴，一道一道刻痕里锈色斑驳，说不上是年久的锈，还是本来的颜色。那些纹路看着像云，又像兽，盯着看久了，眼睛发晕。
整座门无声无息，嵌在滚烫的岩壁里，岩壁烫得能烙熟鸡蛋，门身上却透着一股子凉。
苏平抬起手，指尖离门面还有一寸，停住了。
那一寸里，凉气已经沁到了骨头缝里。
他把手收了回来。
长白山那座，他没碰。这一座，他也不敢碰。两座一模一样的门，隔着一个华夏那么远，邪门得够呛，他可不信，这世上还能再冒
…。。