遍又一遍地模仿着搓洗纸浆的动作，反复描摹着那个轻柔的弧线。
每当他完成九次划动，便有一缕肉眼无法看见的声波如涟漪般扩散开来。
虞清昼能“看”到那声波。
她察觉到，这并非召唤，而是校准。
盲童在用一种她无法理解的方式，调动着某种最原始的、属于“生灵”而非“族群”的认知频率，试图唤醒沉睡在每个人血脉深处，那被宗法和规矩层层包裹的共情反射。
她将手臂上那道新生的乱码烙印轻轻撕下一角，贴在自己耳侧。
刹那间，无数细碎的声音涌入脑海。
她竟清晰地听见，十里之外的一间茅屋里，一个满脸皱纹的老妪正抱着她的小孙儿，用几乎快要散在风里的声音低语：“记住，孩子，奶奶这辈子撒过很多谎……但那次骗了里正，说家里没有余粮，是为了给你留下一口救命的米。有时候，谎话比真话更暖和。”
虞清昼嘴角勾起一抹冰冷的笑意。时机到了。
她再次召集了那些曾为她雕刻“反写遗言”的老匠人。
他们一路追随她，已将她视作打破一切旧枷锁的神祇。
“去，收那群被锁着的孩子为徒。”她下达了命令，“教他们你们最拿手的刻碑技艺。”
老匠人们面面相觑，一人壮着胆子问道：“大人，刻什么？刻他们父辈的罪状，还是刻您的功绩？”
“都不是。”虞清昼的眼神穿透夜色，锐利如刀，“我给你们定下铁律：一，不得教他们刻任何真实发生过的事；二，不准在石碑上署上任何人的名字；三，只准他们刻一句自己最想说、却又不敢说出口的话。”
她顿了顿，补充道：“就从‘我想被人相信一次’开始。”
七日之后，荒镇外的乱石岗上，悄然立起了三百多块歪歪斜斜的石碑。
上面的字迹稚嫩、笨拙，内容更是荒诞不经，匪夷所思。
“我是天上的狐狸精转世，来人间是为了找一根鸡腿。”
“我昨晚做梦，梦见自己一拳打死了皇帝。”
“我其实一点也不想赎罪，我只想睡一个安稳觉。”
这些不成体统、甚至可笑的话语，杂乱无序地排列着，却像一张无形的巨网，散发出一种奇异的共鸣。
它们不辩解，不反抗，只是单纯地“存在”着。
这张由无数个人主观呓语构成的网，悄无声息地包裹了整个荒镇，那套“血缘赎罪”的严酷法
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