她走到盲童身边，将残渣混入他“想象中”的那团洗衣纸浆，又沾染了他一滴唾液，制成了一种半透明的、散发着青草气息的胶质。
她拿着这些胶质，走遍了诚乡的废墟，将它仔细地涂抹在每一块倒塌碎裂的“实录碑”的断面上。
做完这一切，她便静静地在废墟中央坐下，等待着。
一天，两天，三天。
第三日的黄昏，异变陡生！
那些涂抹了胶质的碑石断裂缝隙中，竟真的生出了一根根米粒大小的、粉红色的肉芽。
它们在晚风中微微颤动，如同无数新生的、柔软的声带组织！
紧接着，它们开始自行低语。
起初是毫无意义的杂音，但很快，一些破碎的、不成句的词语开始出现。
“如果……”
“我也想……”
“……被相信一次。”
这些曾经象征着绝对、冰冷、唯一的石碑，在被摧毁后，竟开始用一种近乎本能的欲望，诉说着对“不确定性”的渴望。
虞清昼站起身，命几个从狂热中清醒过来的镇民，掘开诚乡祠堂的地窖。
地窖里，没有金银，只有数百册码放整齐的《忏悔实录》。
上面用工整的小楷，密密麻麻地记录着十年来，镇民们互相揭发的、所谓“绝对真相”的罪证。
她没有焚毁这些记录。
她让人将这些书页一页页撕下，浸入用磷火灰烬和雨水调制的墨汁中，再让那些刚刚从麻木中找回一丝情感的孩子们，用这些纸，抄写一些新编的童谣。
于是，一种诡异的歌声开始在诚乡的废墟上空飘荡：
“爸爸说他从不累/可他夜里偷偷捶后背。”
“妈妈说我没有用/可她藏起我的破布熊。”
“他说他恨我入骨/却在我坟前……种了棵树。”
这撕裂而天真的歌声所到之处，虞清昼左眼中那些原本僵直的、代表谎言与虚构的“谎语光流”，竟开始缓缓弯曲、缠绕，仿佛被注入了生命，学会了呼吸。
她立于村口，看见一个曾因揭发亲父偷粮而获得“诚实者”称号的老汉，正蹲在一个倒塌的墙角，用一块木炭，在石头上颤抖着写下一行字：
“我说他偷了粮……其实……是我拿的。”
写完，老汉嚎啕大哭。
与此同时，盲童独自走入了祠堂的最深处。
他从一堆废纸中，
…。。