缓了声音，指了指庙外的枯井。
老妪这才稍稍放松，指了指自己的喉咙，摇了摇头，示意自己不能说话，然后蹒跚着准备去为她取水。
谢昭华却拉住了她，温声道：“我认得这庙，这是张阿妹的庙。”跑丫坡的传说，她曾在一本野史中读到过。
一个被逼婚的女孩，逃到这山坡上活活饿死，后人感其刚烈，为她立庙。
老妪浑身一颤，点了点头。
“我曾是她的邻居。”良久，老妪才用几乎听不见的、干涩沙哑的声音说出几个字，仿佛耗尽了全身力气，“我叫……狗剩。我娘说，名字贱，好养活。她还说，女人说话要轻三分，声音大了，会克死男人。”
她的一生，都被这些“规矩”框定着。
谢昭华凝视着她被岁月和恐惧蚀刻的脸，轻声问：“那你，愿不愿改了这规矩？”
老妪像是听到了什么最可怕的话，疯狂地摇头，双手乱摆：“不不不，我不识字，我说不出什么大道理……我什么都不知道……”
谢昭华没有再逼她，而是从怀里取出那颗在哑井村分发剩下的、用油纸包好的焦糖，递到老妪面前。
老妪看着那颗晶莹剔透的糖，咽了口唾沫。
“拿着，”谢昭华说，“这是你应得的。现在，你能不能试着，大声说一句——‘我要’？”
西北牧区，虞清昼找到了那个曾梦见“妈妈回来了”的牧羊女。
她没有住在帐篷里，而是在一片避风的石壁下，用石头和泥土垒了一间小屋。
墙壁上，用黑炭写着三个歪歪扭扭的大字：
我想吃。
一个约莫四五岁的小女孩，正仰着头，用稚嫩的声音跟着母亲认读。
“我想……吃。”牧羊女指着墙上的字，耐心地教着。
虞清昼站在不远处，那一刻，她觉得天地间所有的律法典籍，都不及这三个字来得厚重。
她走上前，将一枚空白的玉简递给牧羊女：“璇玑阁正在修订律法，我想请你写下你认为最重要的那一条。”
女子看了看她，又看了看那枚光华流转的玉简，笑着摇了摇头：“仙长，我不识字，写不了法。我只告诉我女儿——你想吃什么，想做什么，就大声说出来。你说出来，天也不会塌。”
是夜，虞清昼独自坐在草原上，仰望漫天星河。
她想起了哑井村的哭声，想起了评议会上道貌岸然的争辩，想起了牧羊女和她女儿墙上那
…。。