的茶棚里，扮作游方医娘的楚瑶正支着耳朵，听邻桌几个青年的高谈阔论。
她给自己配了一副蜡黄的面具，背着一个破旧的药箱，看上去风尘仆仆，毫不起眼。
“听说了吗？西边又有人扯旗了，口号还是那句‘我心不愿’。”一个青年压低声音，语气里带着几分兴奋。
“如今这世道，谁心里又真愿了？可都自称‘不愿’，那谁说了算？什么才是‘该愿’的，什么又是‘不该愿’的？”另一个稍显年长的青年皱眉反问。
旁边一人立刻冷笑一声，接道：“总得有个标准吧？得有个领头的，告诉我们该如何‘不愿’，该为什么‘不愿’。不然人人都有自己的想法，岂不是一盘散沙，乱了套？”
楚瑶端着粗瓷碗的手微微一顿。
她心中警铃大作。
曾几何时，“我心不愿”是一句发自肺腑的呐喊，是绝境中的最后一道防线。
可现在，当反抗本身成了一种风尚，一种可以被谈论、被比较的潮流时，它便开始滋生出新的怪物——“正确的反抗”的暴政。
人们开始审判彼此反抗的姿态是否标准，动机是否纯粹，甚至开始渴望一个权威来定义何为“真正的反抗”。
这比压迫本身更可怕。
压迫只会催生反抗，而这种“反抗的暴政”，却会从内部分化、扼杀所有反抗的可能。
当夜，楚瑶没有在客栈留宿。
她来到镇上一面僻静的石墙下，用一块木炭，在斑驳的墙面上写下一行字。
她的字迹清秀而坚定，在月光下仿佛会发光。
“自由的第一诫，是允许别人错。”
写完，她便拉低斗笠，悄然融入夜色，不留半点痕迹。
思想的种子已经播下，至于能否发芽，非一人所能掌控。
更偏远的山坳里，张阿妹蹲在自家院中的井边，眉头紧锁。
她种在井旁的几株指甲花，这几日接连枯死，叶片像是被火燎过一样，焦黄卷曲。
她舀起一瓢井水，凑到鼻尖闻了闻，没有异味。
她犹豫了一下，用指尖蘸了点水，送进嘴里。
舌根处，一丝极淡的苦涩迅速蔓延开来。
这不是水的味道。
她没有声张，只是默默将那瓢水倒掉。
第二天清早，她去村塾，恭恭敬敬地请老先生写了几个字，又讨要了一些石灰。
回到家，她提着一桶刚打
…。。