还有亲人，但现在不知道叫什么，做什么。朝鲜那边……情况特殊，渠道不通，也不好去。算了。”
满含身世之谜的血泪，在他这里似乎伴着酒一句话就咽进了喉间。
“知道你父母叫什么吗？”路宽轻声道，声音放缓了些。
朝鲜情况复杂，但总不是完全没有办法，如果有名姓用以追索，总不会像大海捞针一般，毕竟那时候“苦难行军”的脱北者太多了。
阿飞摇头，眼神有一瞬间的空茫，焦点似乎落在了遥远的过去：“我那个时候太小了，记不清什么事情。后来同乡的阿叔带我走，他本身也糊里糊涂，只知道逃命，详情更不清楚。”
他沉默了片刻，喉结滚动，似乎在记忆的废墟里搜寻唯着那点微弱的光亮，“还是之前说的那个边防部队退休的老兵给我们回忆了点片段。那时候甚至要比大饥荒还要早，应该是93年底，雪特别大，江风像刀子。我母亲……”
阿飞提到这两个字，眼中多了些说不清、道不明的意味，“应该是我母亲，已经完全冻馁地跑不动路，被老兵押住。”
“她把我丢给一个一起逃亡的同乡，即便根本不认得他，然后……”
阿飞顿了顿，拿起酒瓶有些颤抖地给自己倒了杯酒，“然后她就转身扑过去，死死抱住了追兵的腿，跪在雪地里，头磕得砰砰响，用尽力气喊，大概是求他们放过孩子，说大人不行了，不进去了，让孩子活……”
“老兵说，他当时心里堵得难受，像被塞了块冰，最后……最后睁一只眼闭一只眼，放了他一马，我也得以跟着逃了进来。”阿飞的声音依旧平稳，但放在桌下的单拳攥得很紧，像是在无声地控诉那个操蛋的世界。
饭桌上安静下来，只有电视里春晚主持人热情洋溢的拜年声隐隐传来，形成一种奇特的背景音。
“我最后临走前去找了那个老兵，”阿飞抬起眼，目光扫过桌上每一张关切的脸，最后落在酒杯上，“给他留了一万块钱，就回来了。”
窗外，除夕夜的天空又被一簇巨大的烟花照亮，绚烂的色彩短暂地涂抹在冰冷的玻璃窗上，旋即熄灭，留下更深的黑暗。
屋内，饭菜的热气氤氲着，一家人围坐在一起，沉默却紧密，将所有的遗憾与过往的苦痛，暂时隔绝在这片温暖之外。
阿飞低下头，默默夹了一筷子还冒着热气的菜，贪婪地舔舐着这些和图们江的森寒对比鲜明的温暖。
“你要找，我们可以再想办法。”路宽沉声道：“总会
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