“修，我们要不回去吧？
沈雪颠着那口掉漆的铁锅，锅里的青菜滋啦作响，混着劣质花生油的呛人油烟，一古脑儿钻进鼻孔。
墙角发霉的潮气，像看不见的霉菌，贴在皮肤上，黏腻腻的，甩不掉。
她铲子刮着锅底，刮出刺耳的噪音，像是在替她心里的烦躁打着拍子。
“真没钱了！”
她猛地顿住手，回过头，看向桌边那个木头一样的身影。
“这破地方，到处都不要大陆来的！我跑了三四天，问遍街边的餐馆、服装店，人家一听我口音，连试工的机会都不给！”
她声音拔高，带着哭腔。
“再这样下去，我们就得喝西北风！”
屋里静得可怕。
只有锅里的青菜，还在微弱地响着。
这出租屋太小了。
小得像口棺材。
几平米的空间，一张吱呀作响的床，一张快散架的木桌，一个用砖头垒起来的简易灶台，就把所有地方占满了。
墙壁上裂纹交错，像老人脸上的皱纹。
几张褪色的香港明星海报贴在上面，被经年累月的油烟熏得发黄、发皱，边角卷曲着，垂死挣扎。
唯一的一扇小窗户，正对着隔壁楼的墙壁。
距离近得能看清对面墙砖的纹路。
光线从那条狭窄的缝隙里挤进来，微弱、惨淡，只够勉强勾勒出屋里家具的轮廓。
翁海生整个人几乎趴在桌子上。
脑袋埋得很低，眼睛死死盯着桌角。
那里放着一张皱巴巴的报纸。
报纸上印着几个人的照片。
洪叶。
邵鹤年。
王哲。
都是武林里有名有号的人物。
他脸上那道疤，从额头斜劈到下巴，在昏暗的光线下，像一条蛰伏的蜈蚣，狰狞地盘踞着。
随着他呼吸的起伏，那疤痕微微扭动，透着一股子说不出的狠戾。
沈雪见他没反应，心里的火噌地窜上来。
手里的铲子往锅里狠狠一砸！
“哐当！”
几片炒焦的青菜溅出来，落在黑乎乎的灶台上。
“我跟你说话呢！翁海生！”
她几步走到他身边，声音尖利。
“我们真的没钱了！房租明天就到期！房东已经来催了两次！再交不上，我们就得被
…。。