秦遥在边上看着，心里头不由的一阵感概。
成了。
这节目，成了。
正想着呢，就见杜甫从屋里出来了。
手里头，还攥着那支笔。
“秦总……”
老杜的声音还哑着。
“老夫想把这首诗，写下来。”
“昨儿夜里那是心里头念的，一个字都没落到纸上。”
秦遥一愣，随即乐了。
“写！这就写！”
杜甫在桌前坐下，铺纸，蘸墨。
笔尖落到纸上的那一刻，他的手不抖了。
外头的游客还没散，一个个伸着脖子往里瞅。
“这是在写什么？”
“写诗呗，还能写什么！”
“走走走，看杜甫写字去！”
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