是广场，其实更像一片被强推硬平的大坑，四周的断楼像一圈高低不齐的旧牙，把这片空地含在中间。
天上还灰着，晨光只从东边豁口斜斜劈进来一道，正落在广场最前头那座临时搭起的主席台上。
那台子搭得简单，几根黑铁管一架，面上铺着深蓝的薄毯，毯子四角被风吹得时不时掀一下，像片又厚又短的海。
台前拉着两道铁丝，铁丝上缠着密密的红白布条，在风里抖得哗哗响。
广场四周插满了小旗，分两排斜向外支着，红的在左，白的在右，像一道道刚出鞘的窄剑。
此刻广场上人很多，自从末世后，直人就再也没见过这么多人同时挤在一个地方，比昨天救济站门口的还要多。
从各条街口、巷尾、旧市场后门，黑压压的幸存者像被一只看不见的大手从城市各个角落刮出来，一股一股地往广场中间倒。
有人从他们刚才那条街上赶过来，有人从西边断桥方向翻过来，还有人从倒塌的百货楼后头猫着腰插进来。
所有人的脸都朝着一个方向，那座主席台！
咳嗽声、脚步声、混着台边那几座半人高的大音响里还没停下的进行曲，就像是一锅盖住盖还往外顶气的滚粥。