不是慢慢停的，是突然停的，像有人关掉了一个开关。
安静来得比爆炸更可怕，那种安静的、死寂的、让人怀疑自己是不是已经死了的安静。
邓明德的耳朵还在嗡嗡地响，但他听见了自己的心跳，咚、咚、咚，很重，很慢，像有人在胸腔里捶一面鼓。
他睁开眼睛，月光还在，惨白惨白的，照着这片被翻过一遍的土地。
排水沟不见了，被炸平了，填满了。
他趴在一个浅坑里，身上盖着半尺厚的泥土和碎石。
他动了动手指，能动。动了动脚，也能动。他还活着。
“光辉……”他叫了一声，声音沙哑得不像自己的，像从嗓子眼里硬挤出来的砂纸。他吐掉嘴里的泥，又叫了一声：“光辉！”
身下传来一声呻吟。
很轻，像刚出生的小猫在叫。
邓光辉还活着。
邓明德松了一口气，那口气从胸腔里涌出来，带着一股铁锈的味道。
他撑着地面想爬起来，手按在碎石上，碎石的尖角扎进掌心，疼得他龇牙。他把自己从泥土里拔出来，像拔一根萝卜，每拔一寸都能听见泥巴从身上剥离的声音。
他翻过身，坐在浅坑里，低头看邓光辉。
月光照在邓光辉脸上，惨白惨白的，比他下午看到的更白。他的嘴唇是灰紫色的，眼睛闭着，眉头拧在一起，像在做一场噩梦。
他的左臂——
邓明德的目光落在邓光辉的左臂上，停住了。
那只手不见了，从肘关节往下，空空荡荡，只剩下参差不齐的碎肉和骨头茬子，白森森的，戳在月光下，像一根被掰断的树枝。
血从断口处涌出来，不是喷，是涌，一股一股的，像被踩破的水管。
那些血浸透了他的衣袖，浸透了他身下的泥土，在月光下泛着黑色的、油腻的光泽。
“光辉！”
邓明德扑过去，手忙脚乱地撕自己的衣服，布条在手指间打滑，撕不开。
他用牙咬，咬断了，扯下来，往邓光辉的断臂上缠。
手在发抖，抖得厉害，布条缠了两圈就松了，他又缠，又松，再缠，再松。
血从布条的缝隙里渗出来，浸透了他的手指，温热黏稠，像某种不该属于活物的液体。
“哥……”
邓光辉睁开眼睛，瞳孔涣散，对不准焦距，他转了转头，看见了邓明德，看见了那只正在给自己
…。。