连披风都没来得及展开，只凭着一股残存的意志支撑到此刻。
马匹低低嘶鸣，喷吐着白雾。
篝火噼啪作响。
整个河山谷，在短暂的喧哗之后，迅速沉入一种奇异的寂静之中——
那是大军终于“停下来”的寂静。
拓跋努尔立在主帐之外，独臂垂在身侧，冷冷扫视一眼四周，见军心虽疲却尚未溃散，这才微微收敛目光，转身入帐。
帐帘落下的一瞬，风声重新充斥谷地。
守夜的士卒比平日多加了数倍，层层外放，刀枪交错，火把连成一线。
可即便如此，在这连番征战与急行军之后，他们的警惕，也终究不可避免地松动了几分。
而就在这片看似安稳的夜色之下——
风，悄然变了。
起初，只是极远处的一阵细微风动。
像是夜风掠过荒草。
又像是野兽在黑暗中轻轻挪动爪牙。
沉睡中的军士无人察觉。
守夜的巡哨也只当是夜风更急了几分，搓了搓冻僵的手指，便继续沿着营帐外巡行。
渐渐地——
风声越来越杂。
不再是单一的呼啸，而是混入了一丝极其细密、极其紊乱的震动。