盖住她脚背的一半，剩下的一半陷在暗处。
她的背靠上床沿的时候，小腿撞到了被子堆叠的边缘，堆着的羽绒被被她这一撞散开了，一团一团地塌下来，褶皱在暗光里形成深浅不一的阴影。
陈浩的肘撑在她身侧，床垫在他的重量下微微陷了一块。
她躺在那里，仰面看着他，黑暗中他的轮廓是一个完整的剪影，肩膀的线条、下颌的弧度、头发被身后微光勾出来的一圈毛边。
她抬起手，指尖先碰到他的喉结，那一点凸起在她指腹下面轻轻滑动了一下，然后她的手继续往上，指腹沿着下颌线摸过去，摸到耳垂，她捏了捏，感觉那一片软肉是凉的。
“那个数字明天还会涨吗？”她问。
“会。”
“涨到多少？”
“不知道。”
“那你猜一个。”
陈浩沉默的那两秒里，她听见了他的呼吸声——平稳的，均匀的，跟她的那种急促完全不一样。
然后他说：“八十万。”
她笑了一声，那个笑声从嗓子里挤出来，沙沙的。
“这么贪心。”
“你问我的。”他说。
她的手从他耳垂移到后脑勺，把他的头往下按。
她的额头顶上去的时候睫毛刷过了他的眉骨，她的鼻尖蹭着他的鼻尖，呼吸在两人之间那道窄缝里来来回回。
她的嘴唇贴上去的时候，尝到了自己嘴唇上红酒挥发后的微酸，还有他嘴唇上暖茶的味道——她不确定那是茶还是他皮肤本身的气味。
那道从窗帘缝漏进来的光慢慢挪了一点位置，从她眉心滑到颧骨，又从他颧骨滑到耳侧，最后滑走了，落在床头的墙壁上。
她侧过头，嘴唇蹭过他耳侧的皮肤，声音贴着他的耳廓送进去：“浩哥，这是我们的世界。”
这句话她后来说了好几遍。
有时候说的是完整的，有时候只说了“我们的世界”四个字就停住了，嘴唇贴着他肩头合上，呼吸沉下去又浮上来。
她在黑暗里反复地念这几个字，像在确认一个事实，像在给自己念一道不会消失的咒语。
每一次她念完，陈浩的手就在她后背上来回慢慢抚一次，动作不重，频率不变，像她的声音是他的节拍器。
后来她的声音越来越低，从完整的句子变成碎词，从碎词变成含混的气声，最后连气声都没有了，只剩呼吸。
他把被子从她身
…。。