的菜已经凝结出一层薄薄的油膜。
“什么菜？”
“忘了。
反正吃了。”俞飛鸿说这话的时候底气不太足。
她自己知道，那个盒饭她顶多吃了四分之一，剩下的大半现在还在桌上搁着，菜已经彻底凉透了，米饭也干了，最上面的那几粒米边缘都硬了。
陈浩在电话那头沉默了一秒。
那一秒很长，长到俞飛鸿能听见他翻剧本的纸页声停了，长到她能听见听筒里换了一边的呼吸声。
“你把镜头打开。”陈浩说。
俞飛鸿把通话切换成视频，把手机靠在桌上的杯子上。
那个杯子是个白瓷的，有点高，手机靠上去的时候微微倾斜了一下，她调整了一下角度，让屏幕正对着自己的脸。
屏幕里出现了陈浩的脸，台灯的光打在他脸上，明暗分明。
他坐在书桌前，面前摊着剧本，手里还捏着一支笔，笔帽没盖上，看来刚才正在本子上写什么东西。
他穿着那件深色的家居T恤，头发有些乱，看起来是刚从片场回来不久。
片场灯光强，他拍了一整天戏，回来洗了澡换了衣服，头发还没来得及好好吹，有几撮翘在头顶，他自己大概没注意到。
他看着屏幕里的她，目光停了一下。
那一下停顿很短暂，但俞飛鸿看见了。
她从他的眼神里读出了一句话——“你没说实话。”
“你那个盒饭，吃了几口？”陈浩问。
他没有用质问的语气，声音还是那么平，但问题本身已经够直接了。
俞飛鸿看了一眼桌上那个已经凉透了的饭盒，在心里估算了一下。
“……大半。”
“大半是多少？”
“三分之二。”
“也就是一半。”陈浩帮她做了个换算。
俞飛鸿不说话了。
她的沉默其实就是答案。
陈浩也没追问，但那个沉默在两个人之间悬着，像一根被拉直的线，两端都有人握着，谁也没松手，谁也没有再用力拉。
陈浩叹了口气。
那叹气声不重，但俞飛鸿听得出来，那是一种无奈的、拿她没办法的、但又舍不得真的责怪她的叹气。
她太熟悉这种叹气了。
从小到大，很少有人对她这么叹气——她妈妈叹气的时候是带着失望的，她老板叹气的时候是带着压力的，
…。。