平日沉默寡言，跟人聊天也总是附和或感叹，很少表达自己的观点。不知他在旁人面前的形象，至少就我所见正是如此。
这似乎是很多传统老年男性的缩影，男人越老就越是安静和沉默。乃至于每次去乡下都叫做“去外奶家”，而非“去外爹家”。
外爹的存在感是如此的淡薄，我与他也算不上很亲近，以至于当他去世之后，我想要为他大哭一场都觉得突兀。
只是在回忆起乡下老宅时，我突然会想起，院子里那棵梨树似乎是外爹种下的，后来老宅被推平，那梨树也随之被砍掉了。
锅屋里的三轮车是重要的交通工具，当年条件不好，我和母亲来时要走数里路，离开时也要走数里路。但去时外爹会蹬着三轮车，将我和母亲送至村口的国道旁。我初时见外爹蹬车的辛苦，心里有些不安，却也不会拒绝。我或蹲或坐在三轮车上，悠闲地吹着乡村间的风，望着外爹佝偻的背影略有些惶恐，又带着对乡村的依依不舍。
老宅推平之后，家后的小菜园瞬间扩大了数倍，原本的院子和堂屋也成菜地。外爹或许是最高兴的，毕竟小菜园一直是他的心头宝。谁知命运充满恶趣味地在他身上演绎了一遍塞翁失马，祸福相依。
外爹下葬后，在离开乡下前，我再一次走向“家后”的小菜园。
压水井孤零零地伫立在菜地中，表面红锈斑斑，里面蛛网暗结，想来弃用很久了。有块小板凳斜倒在田里，无人问津，我走过去拿起它，在田埂上放好。
临别之际，我最后远远看了一眼小菜园，那口压水井有种风中残烛般的凄凉，反倒是地里蔬菜青青，葱姜采采。杂草阴生。
我的外公俞宝永，生于一九三七年，卒于二零二四年十月十七日晚。是夜，风雨如晦。