常平静，甚至带着一种解脱般的漠然。
他提笔，掩没，蘸墨。
开始书写。
不再是奏疏，不再是策论，而是一篇歌赋，他的自绝之辞。
笔锋落下，字字泣血。
却又带着一种扭曲的，为自己辩护的执拗……
『呜呼哀哉，时运不济，命途多舛！非智不及也，实天时不与兮！』
『豺狼篡鼎，礼乐崩坏，邪术横行，古道湮微！』
『余竭忠尽智，欲扶倾厦，奈何独木难支，狂澜既倒！』
『非战之罪，实天欲亡我！岂人力所能逆哉？！今大厦倾覆，柱石皆摧，亦有何颜苟活？』
『惟以此身，殉此社稷，从圣贤于地下，告罪责于九泉！』
『悲夫！痛夫！天实为之，谓之何哉！』
写罢，陈群掷笔于地，怅然而泪下。
他拍打着身上的衣袍，试图将沾染灰尘弹去，但是失败了，手上沾染的灰尘和血污，使得锦袍越弹越脏……
最后，陈群只能勉强将进贤冠扶正，然后又扯了扯衣领和衣袖，仿佛要去参加一场重要的朝会。
然后，他缓缓抽出了佩剑。
剑身冰寒，映照出他苍白的面容，也映照着窗外那愈发明亮的，意味着毁灭的火光。
没有犹豫，没有留恋。
他横剑于颈，用尽最后的力气，猛地一拉！
鲜血，如同怒放的红梅，瞬间染红了他的官袍，也喷溅在他那篇绝笔歌赋上……
似乎是在为他，画了最后的一押。
在这个真实而残酷的旧大汉里，画下了属于他个人的终章。
他倒下了，倒在了旧世界的余烬里。
或许他是明白了……
也或许，在至死的那一刻，他都未能真正明白，他究竟败给了什么……