纹。
木纹里嵌着很多暗色痕迹。
她刚才以为那是火烧后的焦痕。
现在手电一照，才发现不对。
那不是焦痕。
是血。
很旧很旧的血。
已经黑进木头里，像怎么洗都洗不掉。
林晚晴声音低了几分。
“为什么不能踩？”
陈不凡终于转头看她。
惨白灯光照着他的侧脸。
脸上一半惨白，一般昏暗，几分诡异。
“陈家的门，现在外人不能乱进。”
林晚晴看着他。
“为什么？”
陈不凡低头，看向门槛上的旧血痕。
良久，他才开口。
“因为当年死在这里的人，太多了。”
林晚晴没有再说话。
她见过很多案发现场。
凶杀。
分尸。
纵火。
坠楼。
可这一刻，她站在陈家祖宅门口，竟然久违地感觉到一种说不出的压抑。
不是血腥味。
也不是恐怖。
而是这里的每一块砖、每一寸木头，都记得那场火。
记得那些没来得及逃出去的人。
陈不凡往前走了一步。
白灯笼轻轻晃了一下。
风没动。
灯笼却晃了。
里面惨白的光，照在他手里的断裂命钱上。
那枚命钱分成两半。
断口锋利。
背面刻着那句话：
【想知道陈家怎么死的，回祖宅。】
陈不凡伸手，把两半命钱合在一起。
裂口对上。
却合不拢。
就像断掉的命，再也接不回去。
林晚晴低声问：
“这命钱是谁的？”
陈不凡道：
“不知道。”
“陈家每个人都有？”
“命师才有。”
“那说明当年除了你师父，还有其他命师？”
陈不凡看着手里的断钱。
“也可能，是死在这里的人。”
他走到大门前。
门上的铜环已经生锈。
门板焦黑。
铜环下方，有一个很
…。。