起头，看着他，脸上没什么表情。“出来了。别叫主任了，叫我老陈就行。或者，陈师傅。” 他的声音有些沙哑，比记忆里低沉了许多，也少了那份刻意拿捏的腔调。
“什么时候出来的？”古民问。
“上个月。”老陈简短地回答，没有寒暄的意思，目光扫过空荡荡的店面，“要买什么？”
“一瓶水。”古民从旁边的冷柜里拿了一瓶最便宜的矿泉水，放到收银台上。
老陈拿起矿泉水，扫了条形码，报出价格：“一块五。”声音干巴巴的。他接过古民递来的两块钱，找零五毛，动作利落，完全是标准店员流程。
古民接过水和零钱，没有立刻走。他看着老陈，对方又低下头，开始用抹布擦拭已经很干净的收银台面，回避着交谈。
“你……还好吧？”古民问了个很空泛的问题。
“挺好。有吃有住，有活干。”老陈头也不抬，“比里面强。”
沉默了几秒。便利店里的白炽灯发出嗡嗡的电流声，货架上的商品在灯光下泛着冷冰冰的光泽。
“那本笔记，”古民忽然说，“我看了。也……处理了。谢谢。”
老陈擦拭的动作停了下来。他缓缓直起身，第一次认真地看着古民，那双略显浑浊的眼睛里，有什么东西动了动，但很快又沉寂下去。“看了就行。处理了好。那东西，没用，还惹祸。”他顿了顿，声音更低了，几乎像自言自语，“有些路，走错了，就回不了头。看明白了，就别走。”
这话像是在说他自己，也像是在对古民说。是忏悔？是告诫？还是仅仅是一句事后的感慨？古民分辨不出。
“你现在住哪儿？”古民换了个话题。
“店后面有个小隔间，白天睡觉，晚上看店。”老陈指了指收银台后面一扇紧闭的小门，“包住，省了房租。”
“这店……生意怎么样？”
“就那样。这条巷子偏，晚上人少。白天还行，附近几个小区和工地的来买烟买水。”老陈的语气里听不出对生意的关心，更像是在陈述一个客观事实，“老板是外地人，不怎么来，一个月结一次账，不拖欠工资就行。”
对话再次陷入僵局。古民能感觉到老陈身上那层厚厚的、自我保护的壳，以及一种不愿多谈过去的疏离。他不再是那个愿意（或需要）向一个学生展示“手腕”和“门道”的陈主任了。牢狱之灾和身份跌落，似乎磨掉了他身上很多尖锐的东西，也让他彻底封闭了起来。
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