那天天气很冷，飘着细碎的雪花。天桥下没什么人，聂刚蜷缩在木板的一角，把破棉袄裹得紧紧的。他的断腿一到阴雨天就疼得厉害，像有无数根针在骨头缝里扎。
一个男人在他面前停了下来。
聂刚没抬头，只是机械地把碗往前推了推，用颤抖的声音说：“行行好，给点钱吧……”
男人没走，也没给钱。他在聂刚面前蹲了下来。
聂刚这才抬起头。男人大约三十多岁，穿着件半旧的军大衣，脸被寒风吹得发红。他的眼睛很亮，正仔细地打量着聂刚，目光在他脸上、身上、特别是那条畸形的断腿上停留了很久。
“小孩，你多大了？”男人问，声音很温和。
聂刚愣了一下。老三教过他，如果有人问年龄，就说“不知道”。如果有人问家在哪里，就说“没家了”。如果有人问腿怎么断的，就说“生病了”。
但他看着男人的眼睛，那双眼睛里有种他很久没见过的、真实的东西。他迟疑了一下，小声说：“七岁。”
“七岁？”男人皱起眉，“你在这儿要饭多久了？”
“不记得了。”
“你爸妈呢？”
“死了。”
男人的眉头皱得更紧了。他盯着聂刚看了很久，突然问：“你的腿，是怎么断的？”
聂刚心里一紧。老三说过，这个问题最危险。如果说实话，可能会引来麻烦。如果说谎……
“摔、摔断的。”他低下头，避开男人的目光。
“摔断的？”男人的声音里带着怀疑，“怎么摔的？在哪儿摔的？”
“不、不记得了。”聂刚的声音更小了。
男人沉默了一会儿，从口袋里掏出十块钱，放在聂刚碗里。聂刚赶紧说：“谢谢叔叔。”
男人却没走。他站起来，往四周看了看，像是在找什么人。然后他又蹲下来，压低声音说：“小孩，你跟我说实话。你是不是被人控制的？是不是有人逼你要饭？”
聂刚浑身一僵。他抬起头，惊恐地看着男人。男人从他的表情里读出了答案。
“别怕，”男人的声音更温和了，“我是警察。”
警察。
这两个字像闪电一样劈进聂刚的脑海。他想起老三的警告——警察里也有他们的人。他想起逃跑被抓的那天，老三和疤脸男人就在警察局附近。他想起铁棍落下时那声“咔嚓”，想起骨头断裂的剧痛。
恐惧像一只冰冷的
…。。