在窗外的黄浦江。
江风卷着浪，拍在岸边的石墙上，像在重复什么古老的故事。
他想起自己接手集团的这十年，稳是稳了，却少了点当年父亲那种破局的魄力。
桌上的相框里，妻子抱着年幼的沈墨华笑得温柔。他突然觉得有点亏欠——
这些年忙着开会、应酬，答应陪她去西湖的承诺拖了三年，说好的退休旅行更是成了空话。
他的指尖在桌面上划出弧线，像在勾勒什么计划。
“也许真的可以。”
他对着空气轻声说。
夕阳从百叶窗钻进来，在报表上投下斑驳的影，把“沈墨华”三个字照得发亮。
但他很快又摇了摇头。
“再看看。”
窗外的江面上，最后一缕阳光沉入水里，把浪花染成金红色。