王雨的声音更坚定了一些，“因为我们经历过比婚姻更难的考验。我们一起住过月租三百的隔断房，一起吃过半个月泡面，一起面对过赵天豪那种级别的对手。如果那些都没能把我们分开，我不相信日常琐碎可以。”
李悦的睫毛颤了颤。
“最后，”王雨的声音软下来，“你说怕关系变了。悦悦，关系本来就在变。八年前，我们是萍水相逢的陌生人。七年前，我们是并肩作战的伙伴。五年前，我们是彼此依赖的恋人。现在，我们想成为夫妻——这不过是关系的又一次升级。”
“它不是终点，而是新的起点。”
王雨松开手，转而捧住她的脸。他的掌心很暖，带着薄茧，摩挲着她的脸颊。
“我想和你成为夫妻，不是因为‘该结婚了’，也不是因为‘年纪到了’。”他一字一句地说，“而是因为，我想在所有的法律文件上，和你填同一个家庭住址。我想在医院的紧急联系人那一栏，堂堂正正地写‘配偶：李悦’。我想有一天我们老了，可以拿着结婚证，跟孙子孙女吹牛说‘你看，爷爷奶奶在一起五十年了’。”
“我想给你一个家。不是房子，是家。”
李悦的眼泪又涌出来了。
这次她没有擦，任由泪水滑落，滴在王雨的手背上。温热的，咸的。
“那你呢？”她哽咽着问，“你想要什么？”
王雨笑了，笑容里有种释然的轻松。
“我想要每天早上醒来，第一眼看到的是你。想要加班到深夜回家时，知道家里有盏灯为我亮着。想要生病的时候，有人可以理直气壮地管着我吃药。想要做重大决定时，有个人可以商量，而且我知道，她永远会站在我的角度考虑问题。”
“我想要一个归宿。”王雨说，“悦悦，我漂泊太久了。前世漂泊，今生也漂泊。直到遇见你，我才觉得，也许我可以停下来，有个地方可以回去。”
李悦哭得说不出话。
她想起八年前的王雨——瘦削，沉默，眼里总是带着警惕和疏离。他像一只受伤的野兽，对世界充满戒备，却又不得不为了生存而挣扎。
她想起他第一次拿到日结工资时，眼睛亮起来的样子。
想起他倒卖二手手机赚到第一笔“大钱”时，手都在抖。
想起他凑齐母亲手术费那天，在医院走廊里蹲着哭得像个孩子。
想起公司上市敲钟时，他在所有人面前紧紧抱住她，说“我们做到了”。
这
…。。