1937年8月1日 清晨5:00。
南苑 大红门。
硝烟。
漫天的硝烟。
把东方的晨曦染成了浑浊的血红色。
赵登禹趴在战壕里。
左臂的绷带。
早已被黑红色的血浸透。
硬邦邦地贴在肉上。
他没感觉疼。
疼得麻木了。
从三天前的拂晓到现在。
三天三夜。
他没合过眼。
132师八千弟兄。
现在还剩多少？
两千？
一千？
他不知道。
也不想知道。
只知道。
南苑还在。
大红门还在。
“师座！鬼子又上来了！”
警卫员小刘嘶声喊。
嗓子早就喊哑了。
像砂纸磨过木头。
赵登禹缓缓抬头。
透过层层叠叠的硝烟。
看见土黄色的人潮。
又一次涌了上来。
这次更多。
更密。
像蝗虫过境。
像决堤的黄水。
“机枪！还有子弹吗？”
他嘶声问。
嘴里全是血腥味。
“没了！最后一梭子！刚打光！”
“手榴弹呢？”
“也没了！一颗都没了！”
“刺刀？”
“师座……”
小刘哭了。
眼泪混着脸上的黑灰。
划出两道白痕。
“能站起来的……不到三百人……
都带伤……”
赵登禹笑了。
笑得露出两排白牙。
像一头濒死的猛虎。
他慢慢站直身子。
从腰间拔出驳壳枪。
枪身沾着血和泥。
里面还有三发子弹。
“弟兄们。”
他转身。
看着战壕里那些残兵。
每个人都浑身是血。
每个人都衣衫褴褛。
每个人的眼神都涣散得像散了架的风筝。
但看见他站起来。
所有人的眼睛。
…。。