晚8:20。
北平 日军华北方面军司令部
惨白的电灯。
悬在天花板上。
忽明忽暗。
地图在颤抖。
不。
是寺内寿一的手在颤抖。
这位五十六岁的日本陆军大将。
此刻像一头困在铁笼里的野兽。
在指挥部里来回踱步。
军靴踏在青砖地上。
咚。
咚。
咚。
沉重而急促。
每一声。
都像踩在在场所有军官的心上。
“全歼……”
寺内寿一从牙缝里挤出这两个字。
抓起桌上的电报。
又狠狠摔下。
“德川好敏这个废物！
两百架战机！
一个小时！
全没了！”
电报在地上摊开。
字迹潦草。
墨汁洇开。
像干涸的血。
“今日上午9时47分，西南空军突袭天津机场。
敌机数量约四百架，型号不明，速度极快，火力凶猛。
我航空兵团第一、第三联队起飞迎战。
激战五十七分钟……全军覆没。
机场设施全毁，油库爆炸。
德川中将……殉国。”
屋里死一般寂静。
参谋们垂着头。
大气不敢出。
窗外。
北平夏夜的蝉鸣。
一阵高过一阵。
刺耳得像指甲刮过铁皮。
“大将阁下。”
参谋长冈部直三郎硬着头皮开口。
“东京军部急电。
要求我们暂缓进攻。
等待关东军第五、第八师团增援……”
“等？等什么！”
寺内寿一猛地转身。
眼珠充血。
像要滴出血来。
“龙啸云的三十万先锋。
十天就到北平！
等关东军从长春开过来。
西南军已经打进这座司令部了！”
他几步跨到巨大的华北地图前。
拳头狠狠砸下去。
震得图钉哗啦啦响。
…。。