回廊里的灯笼突然剧烈摇晃起来。
“除非这个鬼的记忆,在把我变成它的一部分。”
火光忽明忽灭,将两人的影子拉长、扭曲,投在墙壁上,像一群挣扎的鬼魅。
远处传来隐约的哭声。
女子的哭声,凄婉,绝望,层层叠叠,从宅子的每一个角落渗透出来。
婉娘在哭。
林月儿在哭。
安之握紧了怀里的铁皮盒子。
盒子烫得她掌心发疼。
“我们必须快点。”
“如果记忆本身不想改变现状,那就给她种下自我的种子。”
她说,转身加快脚步,“在她记忆崩溃之前,让她看到这个。”
阿初跟了上来。
两人在回廊里奔跑,灯笼的光在身后一盏盏熄灭,黑暗像潮水一样追上来。
哭声越来越近。
终于,他们停在了一扇门前。
门是普通的木门,但门缝里渗出暗红色的光,空气里弥漫着浓烈的血腥味和...淡淡的皂角香。
那是婉娘房间的味道。
安之伸手,推开了门。
房间里没有点灯。
只有窗外惨白的月光,照亮了坐在梳妆台前的那个身影。
婉娘背对着他们,长发披散,身上还穿着绣坊的素色襦裙。
她手里拿着一把剪刀。
正对着镜子,一剪一剪地
剪自己的头发。
长发一绺一绺掉落在地,像黑色的蛇。
镜子里映出她的脸。
苍白,麻木,眼神空洞得像两口枯井。
但嘴角,却挂着一个诡异的、僵硬的微笑。
“月儿...”安之轻声唤她。
她缓缓转过头。
“你来了。”
婉娘开口,声音重叠。
一个年轻女子的声音,一个苍老妇人的声音,还有一个细弱的、属于小女孩的哭声。
“第八个。”
“我不是第八个。”
安之说,她往前走了一步,从怀里掏出那块红布,展开,“你看这个。”
红布上,炭笔画的小女孩笑得灿烂。
树下海棠花开得正好。
婉娘的眼睛盯着那块布。
“这..是什么..”她喃喃道,声音里的重叠感减弱了,只剩下那个年
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