许清澜念完最后一条，收起诏书。她抬起头，珠帘后的眼睛扫过观礼台，扫过广场上的人群。
“新政即日起施行。”她说，“阻挠新政者，以叛国论处。”
她的声音很平静，但每个字都像冰锥一样刺进空气里。
广场上死一般的寂静。
然后，监察司的官员开始行动。他们走下高台，走向观礼台，走向人群。他们手里拿着名册，开始点名。
“财政副大臣，约翰·威尔逊。”
一个中年男人被从人群中拖出来。他脸色惨白，挣扎着喊：“我是冤枉的！我没有贪腐！我是被陷害的！”
监察司的官员没有理会他。两个人架住他的胳膊，拖向广场边缘。那里已经搭起了一座行刑台。
“帝国第三军团副统领，罗伯特·海因里希。”
又一个被拖出来。
“内务府采办总管，查尔斯·米勒。”
一个，又一个。
许影看着那些人被拖走，看着他们被按在行刑台上，看着刽子手举起刀。
刀落下。
血喷溅出来，染红了白色的石板。
广场上响起压抑的抽泣声，有人捂住眼睛，有人低下头。但没有人敢离开，没有人敢抗议。
许清澜站在高台上，静静地看着。
风吹起她的袍角，金色的凤凰在阳光下闪闪发光。
许影闭上眼睛。
他听见了女儿的声音，在记忆里响起：“父亲，帝国病了，需要一场彻底的手术。”
手术开始了。
血流了一地。
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酉时前一个时辰，许影带着文森特和三名影卫，悄悄离开了驿馆。
他们走的是地下通道——那是文森特这几天暗中挖通的，从驿馆后院的一口枯井，通往隔壁废弃的染坊。染坊的后门对着一条小巷，小巷尽头是帝都的旧城区。
旧城区很破败，街道狭窄，房屋低矮。空气中弥漫着霉味和垃圾腐烂的气味。路边的水沟里漂浮着菜叶和死老鼠，苍蝇嗡嗡地飞。
许影拄着拐杖，走得很快。他的“影步”在这种复杂地形里反而有优势——利用墙壁的支撑，利用拐杖的借力，他的移动速度不比正常人慢。
文森特跟在他身后，手里握着一把短弩。三名影卫分散在前后，警惕地观察着四周。
旧钟楼就在前面。
那是一座石
…。。