求求你们，放过我孙子’。但陈老给我看了他在国外买豪宅的照片，泳池大得能划船，后院种着名贵的棕榈树，他搂着一个年轻女人站在露台，笑得满脸褶子，手里还端着一杯红酒，哪里有半分悲戚的样子。”
“所以你怀疑陈老骗你？”苏棠问，语气很轻，像是怕惊扰了什么。她的指尖轻轻划过笔记本的边缘，眼神里带着一丝思索。
“我不怀疑陈老，”影的声音很冷，冷得像深冬的冰，“我怀疑我的眼睛。也许，我看到的只是他想让我看到的剧本。”他的指尖无意识地摩挲着沙发扶手，触感粗糙，却能让他稍微冷静一点。
苏棠听出了他话里的意思——不是任务对象无辜，而是自己“入戏”了，被那些刻意流露的脆弱和悲情，骗得差点信了那套精心编排的谎言。她没急着安慰，只是微微俯身，拿起手边的一叠素描纸，那是她白天闲着的时候画的，纸张边缘还带着铅笔屑。她将素描纸轻轻推到影面前，动作轻柔得像是怕惊扰了什么。
“你看这个。”
影低头，目光落在素描纸上。最上面的一张，是那个老头在街头痛哭的速写，线条凌厉又带着几分悲悯，将他当时的绝望和无助刻画得入木三分。老头佝偻着背，双手死死攥着照片，指节因为用力而泛白，连眼角的皱纹里都透着一股破碎感。另一张，是照着陈老发来的照片临摹的，老头站在奢华的露台上，西装革履，容光焕发，搂着女人的手带着几分炫耀的意味，嘴角的笑意嚣张又得意。两张画被放在一起，反差大得刺眼。
苏棠拿起一支红笔，在两张画之间画了一条笔直的线，红线穿过老头的眉眼，像是将两种截然不同的人生分割开来，却又诡异地连在一起。
“这是同一个人，”苏棠的声音很冷静，带着职业性的分析感，没有一丝波澜，“他在你面前，是‘受害者’，是舐犊情深的好爷爷；在照片里，是‘既得利益者’，是满身铜臭的投机者。”
她伸出手指，轻轻点在画像上老头的眼睛：“虽然画质不同，场景不同，但你看这两个眼神。在街头，他的眼睛里满是‘求生’，是走投无路的挣扎，是赌上一切的表演；在餐厅，他的眼睛里藏着‘贪婪’，是得偿所愿的满足，是视人命如草芥的漠然。这两种情绪，其实并不冲突。”
影的眉头皱了起来，眉心拧成一个川字，他看着那两张画，手指微微收紧，骨节泛白：“你的意思是……”
“我的意思是，他可能既是‘为了孙子的好爷爷’，也是‘剥削别人的坏蛋’。”苏棠
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